Forum - [RP] Le druide.

Falxo Feronas | 04/12/06 16:18

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Comme ce nouveau Faux Rhum est pratique pour remettre les épisodes précédents sans avoir à balancer 32 liens

Le chapitre 5 étant (enfin ?) terminé, il pourra être trouvé un peu plus bas, à la suite du prologue et des 4 premiers chapitres qui, eux, sont déjà parus il y a quelque temps sur le Faux Rhum. Comme ça, tout le monde est content : ceux qui avaient tout lu jusqu'au chapitre 4 et qui n'auront donc qu'à effectuer quelques tours de souris pour trouver le cinquième, ceux qui ne connaissaient pas du tout et qui peuvent ainsi tout relire, et ceux qui trouvent toute cette histoire à brûler au lance-flammes et auxquels je n'en voudrai aucunement s'ils se contentent de changer de page avec un reniflement méprisant

Voilà voilà, bonne lecture.

Edit : Ah oui, euh, tout ensemble, ça fait un peu long quand même... mais c'est normal, je crois

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Edité par Falxo Feronas le 04/12/06 à 16:21

Falxo Feronas | 04/12/06 16:18

[Chapitre I]

La plaine était d'une blancheur immaculée. Partout, la neige avait recouvert le sol, maintenant endormi jusqu'au prochain printemps, où, à nouveau, il ferait naître végétation et vie. Mais, pour le moment, c'était encore l'hiver. Et le blanc, donc, qui allait avec, comme un voile posé sur le monde. Ou un linceul jeté sur un cadavre. Quoiqu'il en fût, c'était un tissu réalisé d'une main de maître, avec une dextérité quasi divine, une oeuvre presque parfaite.

Presque, car il y avait cependant un accroc dans la trame. Foulant violemment la neige, trois silhouettes emmitouflées, noires, brutales, traversaient la plaine. Les rires gras qu'elles poussaient, leurs pieds qui broyaient les flocons déchiraient le calme froid de l'hiver. Des humains.

« Ca, je vous le dis, les gars, on en tirera un bon prix, » jubilait l'homme de tête.

Grand, barbe noire, hirsute, vêtu de fourrures, comme d'ailleurs ses deux compagnons, atours pas vraiment surprenants pour la saison. Dans ses doigts rougis par le froid, il tenait une pierre, de la taille d'un poing de bébé, d'un vert terne, grossière, mais apparemment sans impureté aucune ; de l'autre main, il tripotait le manche d'une courte hache qui pendait à sa gauche.

« Probablement, » acquiesça l'un des deux hommes qui le suivaient, tout excité.

Celui-ci, contrairement au premier, taillé comme un roc, était tout petit et mince. Son visage, fin et glabre, ne cessait de s'agiter en tous sens, comme s'il examinait constamment les alentours. Le troisième homme, lui, avait un air taciturne, les yeux fixés vers le sol tandis qu'il marchait, la figure en partie dissimulée par sa chevelure raide, plus claire que celle de ses compagnons. Il semblait tendu, la main sur la garde de la rapière qui battait sa jambe gauche, et se contentait de pousser un ricanement quand les deux autres s'esclaffaient de bon coeur.

« C'est une émeraude, vous croyez ? s'enquit le plus petit.
- Sûrement ! répondit le barbu. Un caillou vert, j'en connais pas beaucoup d'autres ! Et puis... du moment qu'il vaut beaucoup d'or... honnêtement, j'en ai rien à cirer ! »

Et les rires de fuser de nouveau, déchirant l'air paisible.

Le petit homme s'esclaffait encore bruyamment quand une flèche, mortelle et silencieuse, vint plonger dans sa nuque.

Il s'effondra immédiatement, sans avoir le temps de crier, et le rouge vif vint rompre la virginité de la neige. Le tir était venu de derrière. Les deux autres hommes se retournèrent et saisirent leurs armes, paniqués. Qui ? Pourquoi ? Leurs regards fouillèrent frénétiquement les alentours à la recherche de leur agresseur.

Celui-ci n'avait pas pris la peine de se cacher : il était complètement à découvert, debout face aux deux survivants, un arc bandé calmement pointé sur eux. C'était un elfe, vêtu d'une longue cape verte qui aurait pu claquer au vent, si seulement il y en avait eu ; mais non, pas un souffle, et la cape était aussi immobile que son propriétaire, qui gardait ses yeux verts rivés sur les deux hommes, sans ciller. Il avait des cheveux blonds, sales, longs, qui tombaient en écheveaux emmêlés jusqu'au milieu de son tronc, encadrant un visage dur aux traits figés en une expression menaçante.

« C'est l'elfe à qui on a pris la pierre, glissa l'homme taciturne au grand barbu.
- Je le reconnais, grogna ce dernier. Hé ! beugla-t-il à l'intention de l'archer. Qu'est-ce que tu veux ?
- La pierre, évidemment, répondit l'elfe d'une voix claire. Ou je vous tue tous deux comme votre ami, et je la prends sur vos corps. »

Les deux hommes s'interrogèrent du regard. Le barbu marmonna :

« Il a tué notre compagnon... On va pas le laisser s'en sortir comme ça. »

L'autre acquiesça d'un léger signe de tête. Ils fixèrent l'elfe, et, soudainement, chargèrent, avec force cris vengeurs.

Avec un grognement, l'elfe décocha sa flèche, mais, les doigts engourdis par le froid, moins bien qu'il ne l'aurait voulu. Le projectile fila vers sa cible et la manqua de peu, passant à quelques centimètres de l'épaule du barbu. Plus le temps d'encocher une nouvelle flèche. L'elfe se débarrassa de son arc, le lançant négligemment derrière lui, et dégaina rapidement une épée aux reflets d'argent.

L'homme à la rapière ralentit légèrement.

« Que... Il l'avait, cette épée, la nuit dernière ? »

L'autre ne répondit pas. Il arriva au contact de l'elfe et, avec un hurlement bestial, abattit sa hache sur lui. La lame argentée dévia le coup, puis son propriétaire se baissa, passa sous l'arme de son adversaire et lui asséna un violent coup d'épaule dans l'estomac. L'homme tomba à la renverse, le souffle coupé. Brandissant son épée, l'elfe s'apprêta à la lui plonger dans la poitrine.

Il la lâcha avec un cri de douleur quand la rapière de l'autre homme, arrivé à la rescousse, lui mordit cruellement le biceps. L'homme ricana, retira son arme et arma son bras, prêt à frapper de nouveau, à la gorge cette fois. L'elfe se jeta par terre pour éviter l'attaque, et fit un roulé-boulé, se relevant un peu plus loin, la main gauche crispée sur sa blessure.

« Pauvre idiot, cracha le barbu en se redressant. Ne nous prends pas pour des fripouilles de bas étage. On sait se battre, nous aussi, et on est deux ! Tu vas payer au centuple la mort de notre pote !
- Je veux cette pierre, répliqua l'elfe entre ses dents serrées. Si vous devez me tuer, soit. Mais je ne repartirai pas sans.
- Tu ne repartiras pas tout court. Tes oreilles pointues, on va te les faire bouffer. »

Sans plus de politesses, les deux bandits revinrent à la charge. Leur adversaire recula à plusieurs reprises, esquivant tant bien que mal les coups assénés, tandis que les humains criaient déjà leur victoire sur l'elfe désarmé, blessé, acculé. Ce dernier s'efforçait de garder son souffle. Il l'attendait. La faille.

Là !

Pendant que le barbu brandissait sa hache pour la lui abattre sur le crâne, il plongea dans l'espace laissé entre ses deux adversaires. Il trébucha, reprit son équilibre et s'éloigna des deux hommes avant qu'ils ne puissent le frapper. Ils se lancèrent à sa poursuite, tandis que lui-même se jetait sur son épée. Il parvint à la saisir, et, se retournant, frappa. Une nouvelle gerbe de sang vint teinter la neige, et le barbu, touché à l'estomac, s'affaissa. Dans un infâme gargouillis, crachant le contenu de ses artères, il lança des imprécations étouffées au guerrier qui le mettait à bas. Puis, comme tout humain ayant les entrailles déchirées, mourut.

A présent redoublant de méfiance, l'homme à la rapière recula de deux pas et jaugea son adversaire qui se relevait, la lame dans la main gauche. Son bras droit blessé pendait contre son flanc, deux petites rigoles sanglantes coulant le long de ses doigts. L'humain inspira et expira profondément. Inutile de s'énerver. L'elfe était affaibli. Il réussirait à l'avoir.

Ils se tournèrent autour quelques secondes, puis se jetèrent l'un sur l'autre. Le métal résonna contre le métal. L'humain recula rapidement, conscient que sa fine lame n'était pas forgée pour ce genre d'échanges. Il devrait en terminer rapidement, d'un seul coup précis, traverser la gorge de son ennemi...

Maintenant, par exemple.

L'elfe fut surpris par la charge soudaine de l'humain, mais réagit malgré tout à temps pour dévier la rapière qui fondait sur lui. L'autre trébucha ; il en profita pour forcer son avantage, abattant son épée sur la jambe de son adversaire. Celui-ci, blessé à l'articulation du genou, s'étala dans la neige en poussant un cri de douleur. Haletant, l'elfe posa sa pointe ensanglantée sur la gorge du vaincu.

« P... Pitié... gémit ce dernier. Pitié... Reprenez la pierre... je ne vous embêterai plus... »

Le silence retomba un instant. Il fut vite brisé de nouveau par la voix de l'elfe, dure, sans appel.

« Ca, je vous l'ai déjà proposé. Vous avez dit non. »

Sans plus de cérémonie, l'arme s'enfonça dans la chair et prit la vie de l'humain.

L'elfe lâcha son épée et s'assit par terre, essoufflé. Il n'était pas pressé : il s'accorda deux minutes, le temps de reprendre sa respiration. Au terme de ce laps de temps, il se releva, titubant. Il fouilla rapidement les cadavres, se désintéressant de toutes leurs possessions, obnubilé seulement par la pierre qu'ils lui avaient pris. Il finit par la trouver dans le poing fermé du barbu, où elle était restée tout le temps de l'affrontement. Posant le pied sur le poignet du mort, il desserra ses doigts et s'empara de la pierre. Le soupir de soulagement qu'il poussa déposa un léger voile de buée sur la surface du minuscule caillou. Il l'empocha, alla récupérer ses armes et revint sur ses pas fraîchement imprimés dans la neige, sans se préoccuper du sang et des cadavres qu'il laissait derrière lui.

Pourquoi tenait-il tant à cette pierre ? Il ne savait même pas si elle avait une utilité quelconque. Mais il avait le sentiment d'avoir besoin d'elle : quand, ce matin-là, il s'était réveillé, frigorifié dans son campement de fortune mal protégé des intempéries, et avait constaté que la pierre qu'il portait partout avec lui avait disparu, il avait eu l'étrange impression d'avoir perdu un bout de lui-même. Sans hésiter, il s'était levé et lancé aux trousses des voleurs, qui, par bonheur, avaient profondément imprimé leurs traces dans la neige sans penser à les effacer derrière eux. Ils n'avaient emporté que la pierre, et encore, ils ne l'avaient pas gardée longtemps.

L'elfe aurait aussi pu s'étonner que son arme, son épée d'argent, n'ait pas été volée. Mais ce n'était pas la première fois qu'il constatait que personne d'autre ne pouvait se l'approprier sans son accord. Il ne s'expliquait pas ce phénomène ; il s'en accommodait simplement.

La pierre, petite, terne... L'épée, argentée, sobrement décorée de gravures toutes simples... L'elfe soupira, assailli par les souvenirs, ou plutôt, leur absence. Pour rien au monde il ne se serait séparé de ces deux objets. Depuis quelques lunes, il errait sur ce monde, sans savoir d'où il venait, ni ce qu'il avait fait avant ; et tout au long de cette errance, la pierre et l'épée l'avaient suivi. C'étaient deux des trois seules choses qu'il avait avec lui quand il s'était éveillé au soleil de ce monde. La troisième, c'était son nom. Pas étonnant, dans ces circonstances, qu'il eût le sentiment que ces deux objets définissaient son identité au même titre que ce nom...

L'elfe souleva son épée et, pensivement, scruta les petites runes qui ornaient sa garde. Deux lettres elfiques. Le voilà, son nom, du moins son abréviation, dont il connaissait instinctivement la signification, là encore, sans savoir comment. C'était beaucoup trop de zones d'ombre, de questions sans réponses, et pourtant, ce n'était pas faute de les chercher. En vain pour le moment. Il n'avait rien trouvé de plus que ce qu'il avait déjà à son éveil : cette suite de lettres, ou de sons, qui le définissait : Falxo Feronas. Et c'était tout.

Il rengaina son épée, rageusement, et pressa le pas. Il n'était rien, rien d'autre qu'un nom. Soit... S'il avait un passé qui ne voulait pas se révéler à lui... alors il irait lui-même le chercher.

Falxo Feronas | 04/12/06 16:19

[Chapitre III]

Une main sur son épaule. Foutredieu. On l'avait surpris dans son sommeil. Il était fait à présent, la main n'avait qu'à lui passer une dague sur la gorge, il ne pourrait pas se défendre, l'autre avait cent fois le temps de le tuer avant qu'il ne puisse tirer son épée, c'était terminé, il s'était fait avoir comme un débutant...

« Monsieur, vous allez bien ? » lui demanda une voix douce quoiqu'au ton réprobateur.

Etrange. Un assassin qui se souciait de sa santé. Falxo ouvrit les yeux et se dégagea de l'emprise de la main, emprise qui n'en était pas vraiment une puisque les doigts s'étaient simplement posés sur son épaule, sans intention de le serrer ou d'entraver ses mouvements. Il leva les yeux vers le propriétaire de la main, et tomba nez à nez avec le visage ridé comme une pomme et orné d'une grosse paire de lunettes du bibliothécaire. Ah oui... Falxo se souvenait maintenant. Assim, la bibliothèque. Le petit homme au crâne dégarni, d'une gentillesse infinie, qui lui avait permis de consulter les ouvrages qu'il désirait, et était même allé jusqu'à l'aider dans ses recherches.

« Euh, oui, oui, finit-il par répondre en remettant ses dernières idées en place, ça va, je vais bien, merci.
- Vous vous êtes endormi sur ces pages, monsieur, reprit le bibliothécaire. Ce n'est pas bon. Je ne sais pas ce que vous avez fait pour être autant fatigué, mais il vaudrait mieux que vous ne passiez pas la nuit ici. Vous voyez, nous avons de nombreux ouvrages de valeur, et il y a donc une patrouille pour veiller dessus quand tout le monde dort... A votre place, je n'aimerais pas être là quand elle arrivera. »

Falxo hocha la tête. Ce qu'il avait fait pour être fatigué ? Il se retint de lui jeter à la figure qu'il venait de parcourir des kilomètres et des kilomètres dans des plaines gelées, sans provisions, ne se nourrissant que des rares animaux malingres qu'il parvenait à attraper, ou, quand il avait de la chance, de la cuisine fadasse qu'on servait dans les quelques auberges où il avait pu s'arrêter, dépensant jusqu'à la dernière pièce de ses maigres fonds pour ne pas mourir gelé. Mais il ne dit rien. Le bibliothécaire n'avait pas mérité son ire, il n'avait même pas été méchant en lui conseillant de partir. Il se contenta de jeter un dernier coup d'oeil à sa table de travail, couverte des livres pendant la lecture desquels il avait fini par s'endormir.

Tous traitaient du même sujet, ou peu s'en fallait : histoire elfique, artisanat elfique, artefacts elfiques... Il les avait épluchés avec soin à la recherche d'un indice quelconque, mais il n'avait rien trouvé, à part la confirmation de ce que Vilune lui avait dit : l'épée qu'il portait était indéniablement de facture elfique. Mais aucun signe distinctif qui lui permettait de savoir où, quand ou par qui elle avait été forgée. Il avait également cherché, sans grand espoir, un quelconque paragraphe où le nom qu'il pensait être le sien, Falxo Feronas, serait cité. Mais non, rien. Pour ce qu'il en savait, l'épée était simplement une arme tout ce qu'il y avait de plus naturel, avec deux runes gravés sur la garde pour désigner son propriétaire. Pourtant, il savait que c'était faux. Pourquoi le suivait-elle toujours depuis le jour où il s'était éveillé, perdu, sans rien d'autre que cette arme et cette étrange pierre ? Elle semblait ne pas vouloir l'abandonner - jusqu'ici, personne d'autre que lui n'avait posé la main dessus, pas même les rares fois où des voleurs avaient tenté de le dépouiller pendant son sommeil.

Quant à la pierre, c'était encore pire. Pas la moindre mention d'un objet similaire dans les livres concernant la civilisation elfique. Certes, rien ne lui prouvait qu'elle ait un quelconque rapport avec l'artisanat de son peuple, mais dans ce cas-là, il n'avait pas une seule piste la concernant. C'était peine perdue...

« Vous avez raison, soupira-t-il, j'y vais. Merci pour votre aide, monsieur. Au revoir. »

L'elfe se leva et rassembla ses affaires avant de se diriger vers la sortie d'un pas vif. A l'extérieur, le ciel s'était déjà paré des couleurs du crépuscule. Il était tard en effet. Poussant un soupir, Falxo longea le mur de la bibliothèque et s'engagea dans la petite ruelle qui la bordait. Il l'avait repérée en arrivant. Là, il avait de bonnes chances de trouver un coin sombre où se tasser pour glaner quelques heures de sommeil. Voilà déjà quelques jours qu'il n'avait plus de quoi se payer une chambre d'auberge et qu'il dormait où il pouvait. En l'occurrence, donc, ce serait contre le mur de la grande bibliothèque d'Assim. La qualité et la rareté des ouvrages qu'elle contenait en faisaient une référence pour la majorité des érudits. Mais Falxo s'en fichait éperdument : en ce moment, tout ce qu'il désirait, c'était que la ruelle insalubre qui la jouxtait lui offre un asile, même pour une simple nuit... Au diable les tonnes de papier vides de sens qui sommeillaient à quelques mètres de lui. Demain, il faudrait se lever tôt. Il repartait de zéro, une fois de plus...

***

« Lève-toi. »

Falxo ouvrit un oeil. Ah non, pas encore. Le bibliothécaire n'en avait donc pas assez de le réveiller sans arrêt ? Oh, mais... il n'était plus dans la bibliothèque, mais dans la ruelle où il s'était installé. Alors, quoi ? Qui venait le déranger à présent ? Il ouvrit l'autre oeil et cligna des paupières. Debout devant lui, floue derrière les brumes du sommeil et dans l'obscurité nocturne, se tenait une silhouette. C'était elle qui lui parlait, avec une pointe d'impatience dans la voix, d'ailleurs.

« Lève-toi, te dis-je ! Nous avons à parler. »

L'elfe finit par céder à l'injonction et déplia son corps perclus de courbatures causées par la mauvaise position dans laquelle il avait somnolé contre le mur. Il épousseta vaguement ses vêtements, de toute façon de mauvaise qualité et déjà ruinés par les semaines de voyage, en jetant un regard méfiant à l'inconnu.

« Qui êtes-vous ?
- Ce n'est pas le plus important pour l'instant. Ce qui nous intéresse, c'est ce que je suis. »

A ces mots, la silhouette tira, d'une de ses poches probablement, un petit objet, qu'il présenta aux yeux de Falxo. Ce dernier se pencha dessus. L'objet diffusait une douce lueur verte. C'était une pierre. Une petite pierre verte, grossière, et lumineuse. En fait, mise à part cette étrange clarté, on eût dit la pierre que portait Falxo avec lui.

« Où avez-vous trouvé ça ? demanda l'elfe avec agressivité. Si c'est la mienne, rendez-la moi immédiatement !
- Allons, allons. Je suis un allié, inutile de réagir de la sorte. Celle-ci est à moi. Palpe tes poches, tu devrais retrouver la tienne, si toutefois tu ne l'as pas perdue. »

Méfiant, Falxo ne se le fit pas dire deux fois et vérifia. L'autre avait raison. Sa pierre dormait sagement là où il l'avait laissée, dans une petite poche qu'il avait lui-même rajouté à la cape de tissu rêche qu'il utilisait comme un futile rempart contre les assauts du froid.

« Bon, fit-il, feignant l'indifférence, d'accord, vous en avez une identique. Et alors ?
- Et alors ? répondit l'homme, manifestement surpris. Je ne comprends pas... Pourquoi essayer de faire l'innocent ? Je sais bien que tu es à la poursuite de ce que tu as été, et que tu n'as aucune piste. Ne me dis pas que cette pierre ne t'intrigue pas. »

Il avait raison, bien sûr. Aucune des recherches de Falxo n'avait abouti, et voilà cet étrange individu qui débarquait comme une fleur avec de nouvelles informations...

« Dans ce cas-là, expliquez-moi. Que sont ces cailloux ? Et quel rapport avec moi ?
- Ca... Je te le raconterai volontiers, mais il faut que tu me suives. Vois-tu, je ne pense pas que cette ruelle soit le meilleur endroit pour papoter. »

Falxo hésita un instant, puis décida qu'il n'avait rien à perdre, et qu'il pouvait de toute façon bien prendre quelques risques si cet homme était réellement capable de l'aider. Il hocha donc lentement la tête, et l'autre partit en lui faisant signe de le suivre.

Ensemble, ils se faufilèrent parmi les rues d'Assim, Falxo ne lâchant pas le mystérieux individu d'une semelle. La ville était fortifiée, et on y accédait par des grandes portes bardées d'acier, hermétiquement fermées la nuit ; pourtant, l'elfe se rendit rapidement compte que c'était vers les remparts que son guide l'emmenait, comme s'il avait l'intention de sortir de la cité. Il se garda de tout commentaire. Il verrait bien...

En effet, ils atteignirent rapidement les murailles. L'homme grimpa sur le chemin de ronde, toujours suivi docilement par Falxo, qui comprenait de moins en moins. Normalement, les remparts étaient sillonnés la nuit par des patrouilles de guetteurs... D'ailleurs, il lui semblait en apercevoir un, là-bas, nonchalamment appuyé contre le parapet, comme si, peu zélé, il était en train de somnoler. Et c'était justement vers lui que l'homme se dirigeait. Etait-il fou ? Une fois de plus, Falxo préféra lui faire confiance et lui emboîter le pas. Et, à mesure qu'ils se rapprochaient, l'elfe doutait de plus en plus que le garde fût en train de surveiller, ou même de dormir. En tout cas, il ne réagissait pas à leur présence, il ne pouvait donc pas être éveillé. Arrivés à quelques mètres, le doute ne fut plus permis : non seulement le garde n'était pas conscient, mais sa poitrine ne se soulevait pas sous l'action du souffle calme et régulier caractéristique du sommeil. Falxo frissonna en passant à côté du cadavre. Tout ceci devenait franchement inquiétant.

Son guide, quant à lui, s'approcha de l'un des créneaux et désigna silencieusement un grappin qui y était accroché, sans faire le moindre mouvement laissant supposer qu'il allait descendre par là ; le message était donc clair, c'était à Falxo de passer le premier. Il s'exécuta, bientôt imité par l'homme, qui, une fois en bas, dégagea le grappin d'une secousse sèche avant de l'enrouler et de le ranger dans une besace qu'il portait au côté.

« Et maintenant, on y va, » fit-il sur un ton presque jovial.

Et il se mit à courir. Falxo n'eût d'autre choix que de faire de même. Ils coururent ainsi pendant une bonne heure, et l'elfe, affaibli par son long voyage, l'estomac creux parce qu'ils n'avait pas les moyens de se payer de quoi le remplir, commença à ressentir les effets de la fatigue. Une crampe sévère lui vrillait le flanc. Ahanant, il parvint à rassembler son souffle pour demander à son guide, qui, lui, semblait frais comme une rose, s'ils allaient encore courir longtemps. L'autre poussa un grognement réprobateur et lui lança :

« Déjà fatigué ? Ah ! Tu as encore beaucoup à apprendre, ou à réapprendre. Mais ne t'inquiète pas, nous sommes bientôt arrivés. »

Il n'ajouta rien. Falxo fronça les sourcils. Qu'est-ce qu'il voulait dire par là ? Mais ce n'était toujours pas le moment de discuter... Il était bien trop épuisé pour cela. Mieux valait attendre, s'ils étaient « bientôt arrivés ».

Quelques minutes plus tard, en effet, ils s'arrêtèrent. Ils étaient arrivés dans une forêt touffue, devant la porte d'une hutte coincée entre quelques troncs. Sans bruit, l'homme entra, suivi par Falxo. L'intérieur, faiblement éclairé à la lueur de la lune, ce qui suffisait à Falxo pour distinguer la plupart des détails, était plutôt chiche. Une table, une chaise, un lit, une cheminée où rougeoyaient quelques braises... Un simple toit. L'homme s'approcha de la cheminée et raviva le feu mourant. Cela fait, il se tourna vers son hôte.

A la lumière des flammes, ce dernier put enfin détailler son compagnon. Malgré le mystère qui l'avait auréolé jusqu'ici, il était d'apparence somme toute banale : ni grand, ni petit, un visage ovale et régulier et des cheveux noirs et fins qui se raréfiaient au sommet de son crâne et sur son front. Et un regard gris fixé sur Falxo, un peu inquisiteur, vaguement calculateur, qui le mettait mal à l'aise. Le seul détail un peu étrange était son accoutrement : il portait une robe couleur sable, manifestement usée, et un bout de corde noué à la taille. On aurait dit une robe de bure, pourtant, Falxo doutait fort qu'il s'agisse d'un religieux.

« A présent, commença l'homme avec un sourire, il est temps de discuter un peu. D'abord, je vais te donner mon nom. Je m'appelle Helsios.
- Enchanté, marmonna Falxo.
- Et toi ? »

Falxo leva les yeux vers lui, surpris.

« Vous ne connaissez pas mon nom ? Vous aviez l'air d'être venu me chercher, moi en particulier. Et vous ne savez même pas qui je suis ?
- Toi non plus, tu ne sais pas qui tu es, à ce que j'ai compris, répondit l'autre avec un sourire vaguement sarcastique. Mais as-tu au moins un nom ?
- Falxo, répondit l'elfe à contrecoeur. Falxo Feronas.
- Nous avons déjà fait un premier pas, » fit Helsios en souriant encore plus largement.

Il plongea la main dans la besace qui pendait à son côté et en retira la pierre qu'il avait montrée à Falxo plus tôt. A la lumière, l'elfe se rendit compte qu'elle était en fait nettement plus petite que la sienne propre ; cependant, elle diffusait toujours sa douce lueur verte, contrairement à celle qu'il portait avec lui depuis plusieurs mois. Différences intrigantes, assez intrigantes pour qu'il ait suivi Helsios jusqu'ici sans même savoir qui il était... Dans le cas contraire, il n'aurait même pas fait deux pas derrière lui. Et il avait bien l'intention de repartir dès que l'humain lui aurait dit ce qu'il voulait savoir.

« Alors, demanda Helsios, sais-tu ce qu'est un druide ?
- Jamais entendu parler.
- C'est dommage, mais ça ne me surprend pas...
- Allez-vous enfin m'expliquer, oui ou non ? grogna Falxo.
- J'y venais... »

Il s'adossa à un mur et, d'un geste, enjoignit à Falxo de s'installer sur la chaise.

« Un druide, c'est quelqu'un comme moi. Quelqu'un qui a décidé de consacrer sa vie à la nature et à la méditation... Pour simplifier, bien que ce soit en réalité bien plus complexe, on pourrait dire que c'est un prêtre de la nature. »

Tout en parlant, il tripotait la pierre brillante qu'il tenait toujours. Il la leva devant les yeux de Falxo.

« Ca, vois-tu, c'est un signe distinctif des druides. Ceux qui la portent sont désignés comme tels. Ils en ont également besoin pour exercer leurs quelques pouvoirs.
- Et j'en ai une. Ca signifierait donc que je suis un druide ? Mais qui sait ? Peut-être ai-je tué l'un d'entre vous pour lui arracher cette pierre, fit Falxo avec un sourire mauvais.
- C'est une possibilité, répondit Helsios en braquant, sans ciller, son regard sur lui. Mais je n'y crois pas. Quand un druide en pleine forme possède sa pierre, celle-ci palpite de vie, comme celle que je tiens en ce moment... »

Falxo jeta un coup d'oeil à sa propre pierre, si terne que, sous un éclairage moindre, on eût facilement pu la confondre avec un vulgaire caillou.

« La mienne n'a pas l'air très vivante.
- Elle ne l'est pas, en effet. Pourtant, je la ressens quand même. Ne t'es-tu pas demandé comment je t'ai retrouvé ? Je t'ai senti approcher d'Assim, ou plutôt, j'ai senti ta pierre. C'était un sentiment étrange... Pas celui qui nous frappe en présence d'un druide au faîte de sa puissance, non, plutôt une force, une grande force, mais enfouie, cachée sous une carapace d'ignorance et d'oubli. Comme si tu étais un druide, mais que tu avais tout oublié de ta propre identité. Me trompe-je ? »

Falxo ne répondit rien. Les paroles d'Helsios avaient l'accent de la vérité. Ils collaient tellement bien avec sa propre histoire... Avait-il été un druide ? Avant... avant quoi, au juste ? Avant son réveil, avant ce qui l'avait endormi... Helsios ne lui apportait pas la moindre explication à ce sujet. Mais... druide ? Si c'était son identité, et qu'il venait de la retrouver, il n'en serait jamais assez reconnaissant à cet homme.

« Tu te rends compte que je dis vrai, n'est-ce pas ? fit Helsios, le sourire plus large que jamais. Tu es un druide, au fond de toi ; nous sommes pareils. Je peux te proposer un apprentissage - un réapprentissage, devrais-je dire ; tout ce que tu as oublié et perdu, je peux te le rendre. Qu'en dis-tu ? »

Leurs regards se croisèrent. Dans les yeux gris, l'elfe avait vu jusqu'ici un individu inquiétant, très inquiétant même, qui savait beaucoup trop de choses à son sujet, qui avait assassiné un homme simplement pour s'infiltrer dans la ville et venir le chercher sans être dérangé... Mais à présent... Par-dessus tout ça, il y avait son salut, une partie des réponses qu'il cherchait depuis son éveil. Et cela éclipsait largement le reste... Helsios pouvait l'aider.

« Je suis d'accord, murmura-t-il. Apprenez-moi. Je veux redevenir ce que j'ai été... »

Lentement, le druide hocha la tête. Souriant, toujours, comme s'il n'avait jamais douté que Falxo puisse lui résister.

« Va te coucher, murmura-t-il. Prends mon lit, j'irai ailleurs, ne t'inquiète pas. Tu as besoin de repos, je le vois, tu as fait un long voyage. Demain, nous commencerons. »

Falxo Feronas | 04/12/06 16:20

[Chapitre V]

Debout devant Helsios, les mains croisées derrière le dos dans une attitude sage et soumise, Falxo attendait calmement la réponse de son mentor.

Celui-ci, tourné vers la fenêtre de la cabane, semblait réfléchir soigneusement à la question posée. A moins qu'il ne l'ait jugée tellement saugrenue qu'elle ne valait pas la peine qu'il s'y attarde, et qu'il se soit complètement désintéressé de l'elfe. Avec lui, on ne savait jamais.

Mais il finit par se retourner vers Falxo, le regard dur.

« Et qu'est-ce qui te fait croire que tu n'as plus besoin de moi ? »

Ils s'affrontèrent du regard un instant. Avant de répondre, Falxo passa en revue ces dernières années. Pendant tout le temps qu'il avait passé sous la tutelle d'Helsios, et passée la première période où il avait failli se révolter contre son autorité, il avait décidé d'obéir sans discuter. Son maître lui imposait une hiérarchie stricte à laquelle il obéissait en partant d'un principe simple : Helsios savait, lui non. Helsios pouvait lui inculquer tout ce dont il avait besoin pour devenir, ou redevenir, un vrai druide.

Alors il l'avait écouté. Et il ne pouvait pas prétendre n'en avoir rien retiré. Grâce à son mentor, il savait à présent plier la nature à sa volonté, en devenir le maître, utiliser sa force. Mais il avait beau avoir appris énormément, depuis un certain temps, il avait le sentiment de ne plus avancer... Pire, de passer à côté de quelque chose de plus important. Il y avait longuement réfléchi, puis était arrivé à la conclusion que s'il avait encore quelque chose à apprendre, ce n'était pas aux côtés d'Helsios. D'une voix calme, assurée, il fit valoir cet argument.

Ils s'affrontèrent longuement du regard, puis Helsios répondit :

« Je vois. Tu penses donc qu'être druide ne représente pas grand chose, que ce n'est que du charlatanisme.
- Pas du tout. Plus j'en apprends avec toi, plus j'ai l'impression de me rappeler de ce que j'étais... avant. Je sais maintenant que j'étais réellement druide. Ce que je pense, par contre, c'est que ce que tu m'as appris n'est qu'un début. J'ai l'impression qu'il me reste des choses bien plus importantes à assimiler. C'est pour ça... que je veux partir. »

Helsios s'approcha de lui, le fixant du regard. Il approcha son visage de celui de Falxo. Puis il sourit et, du bout des doigts, caressa la joue de l'elfe, qui frissonna à ce contact.

« Falxo, mon cher Falxo, susurra-t-il. D'accord. Tu partiras. Mais avant, laisse-moi juste te montrer ce que c'est vraiment que d'être druide. Ce que c'est vraiment que de travailler à la gloire de la nature pour mieux qu'elle nous obéisse. Après, tu pourras partir.
-D'accord, répondit Falxo après un temps d'hésitation. D'accord, si c'est nécessaire. »

Helsios fit volte-face et sortit de la hutte en faisant signe à l'elfe de le suivre.

Alors qu'il le regardait partir, une conviction soudaine frappa Falxo. Il sut, avec une certitude absolue, qu'Helsios ne pouvait réellement comprendre ce qu'il avait essayé de lui dire, parce qu'il était certain d'avoir entièrement maîtrisé le druidisme depuis des lustres. Il sut aussi qu'Helsios se rendait parfaitement compte de son infériorité. Et il sut, surtout, que quoi que son mentor lui montre, cela n'avait aucune chance de le détourner de son but.

Ils marchèrent longtemps, plusieurs heures durant. Leurs pas leur firent quitter le bois, traverser des zones cultivées, contourner des villages, et pénétrer dans une autre forêt. Falxo commençait à s'interroger sérieusement sur leur destination, quand il s'arrêta subitement, attaqué apr un sentiment de malaise soudain.

« Qu'y a-t-il ? » s'enquit obligeamment Helsios.

L'impression désagréable qu'il savait parfaitement, en amenant Falxo ici, ce qui arriverait à son novice s'insinua dans l'esprit de Falxo.

« Je... il y a des vies là-bas, des vies qui s'affrontent...
- Je sais. Je le sens aussi, fit Helsios entre ses dents. Tu vois, là où tu as accompli ton apprentissage, tout était calme. Pas d'être intelligents, une nature tranquille. Ici, en revanche... Enfin, suis-moi, je vais te montrer. »

Ils continuèrent jusqu'à une clairière, et Falxo vit de ses propres yeux ce qui le mettait mal à l'aise.

Les arbres tombaient les uns après les autres sous les coups de hache d'une demi-douzaine de bûcherons. Leurs troncs débités s'empilaient dans un coin de la clairière. A chaque fois que l'un des hommes abattait son outil, Falxo sentait son coeur l'élancer.

« Tu vois ? grogna Helsios. Ils détruisent la forêt. Ils font des réserves de bois pour se chauffer l'hiver ! Quand les hommes seront-ils capables de se contenter de ce que la nature leur offre ? »

Tandis qu'il regardait les bûcherons accomplir leur ouvrage, Falxo se rendit compte qu'il partageait l'avis d'Helsios, ainsi que sa colère. Il avait appris qu'un druide devait plier la nature à sa volonté pour en retirer son pouvoir, mais cela n'empêchait pas le respect, un respect sans lequel elle ne consentirait pas à se laisser dompter. Alors que ces hommes... Pour avoir un peu plus chaud lors d'un hiver qui n'était même pas encore arrivé, ils n'hésiteraient pas à raser la forêt.

« Suis-moi, » fit sèchement Helsios.

Et, sortant des fourrés où ils s'étaient dissimulés jusqu'ici, il se campa devant les bûcherons. Ces derniers, surpris par cette apparition, se figèrent ; leur étonnement ne fit qu'augmenter quand Falxo, peu sûr de lui, vint se placer derrière Helsios. Passé cet instant de flottement, quelques-uns des bûcherons esquissèrent un sourire poli et firent mine de retourner à leur ouvrage. Malheureusement, Helsios ne l'entendait pas de cette oreille. Il fit un pas en avant.

« Vous vous êtes laissés emporter par votre folie. Vous êtes morts. »

Bien qu'il se trouvât derrière lui, Falxo eut l'horrible impression - non, plutôt une certitude - qu'il souriait largement en prononçant ces mots, cette sentence définitive. L'incompréhension se dessina sur le visage des bûcherons. Ils n'avaient manifestement pas saisi que cette simple phrase condamnait leur existence et les maudissait pour l'éternité. C'étaient d'honnêtes gens ; jamais une mauvaise pensée n'avait effleuré leur esprit. Et, en réalité, ils ne voulaient que se chauffer... L'espace d'un instant, Falxo sentit ses convictions vaciller.

Mais elles n'eurent pas le temps de s'effondrer ; soudain, le sol se mit à trembler sous leurs pieds. Les hommes poussèrent des cris de surprise et de terreur. Falxo, lui, sursauta seulement. Il savait ce qui se passait, pour y avoir déjà assisté quelques années auparavant : Helsios faisait de l'esbroufe. Tout comme, se souvint Falxo, le jour où il avait tenté de - et réussi à - l'impressionner par ce tour, qui, s'il était gourmand en énergie, faisait bien plus de peur que de mal. Aujourd'hui, l'elfe savait qu'Helsios n'était aucunement capable d'ouvrir le sol sous les pieds des bûcherons ou d'ordonner à la forêt de les étrangler ; mais quelle différence pour leurs esprits simple ? Eux se voyaient face à un dangereux sorcier à la terrible puissance. Et ils comprenaient enfin qu'ils seraient morts dans quelques instants.

Le séisme miniature cessa brutalement. Il avait été en réalité très court, probablement moins de cinq secondes, et ne laisserait pas Helsios sur le carreau, vidé de son énergie.

Loin de là, en fait. Falxo le comprit en observant la suite des événements, le souffle coupé. Helsios, la secousse à peine terminée, s'était saisi de la serpe acérée qu'il portait à la ceinture, arme druidique par excellence dont Falxo était également pourvu. Et il bondit vers deux des bûcherons. Avec une impressionnante rapidité de réflexes, il se glissa entre eux et sembla asséner un coup. Lorsqu'il se retourna, la serpe dressée vers ses adversaires dans une garde apparemment futile, la lame de celle-ci luisait de sang ; et, sur la gorge d'un des bûcherons, une ligne rouge s'était dessinée. Ligne rouge à laquelle l'homme, lâchant sa hache et poussant un cri de terreur gargouillant, porta les mains dans une tentative futile d'enrayer les bouillons sanglants qui s'en déversaient. Puis il s'effondra.

Falxo n'eut guère le temps de profiter de sa contemplation morbide. Un grognement enragé, sur sa droite, lui rappela qu'il était dans le camp d'Helsios, et par conséquent en danger de recevoir une hache de bûcheron à un endroit où la blessure mettrait un terme prématuré à son existence. Il tourna la tête : tandis que les bûcherons s'étaient jetés sur son mentor, l'un d'entre eux le chargeait, lui, arme brandie, prêt à fendre du crâne d'elfe. Danger immédiat.

Sans qu'il y réfléchisse, ses vieux réflexes lui revinrent. Ses réflexes d'un temps où, seul, errant sans but, il ne pouvait compter que sur lui-même ; un temps qui datait de moins d'une décennie, durée dérisoire pour un elfe, mais qui lui semblait aujourd'hui appartenir à un autre monde.

Il se projeta vers l'assaillant, épaule en avant. Se glissant sans mal sous la lame émoussée, il le percuta en pleine poitrine. L'homme, le souffle coupé, recula d'un pas ; mais il ne laissa pas à Falxo le temps de reprendre l'initiative. Il envoya son poing massif vers le visage de l'elfe, qui fut jeté sur l'herbe, touché en plein front. Le bûcheron poussa un grognement et brandit sa hache, prêt à l'achever. Falxo eut le réflexe de chercher à dégainer son épée. Sauf qu'il ne la trouva pas ; elle pendait habituellement à son côté gauche, et il était quasiment certain que c'était également le cas ce jour-là.

Toujours était-il qu'il ne perdit pas de temps à se demander où elle pouvait se trouver, car le bûcheron, lui, n'avait pas l'intention d'attendre qu'il soit prêt pour l'étriper. Falxo roula sur le côté une fraction de seconde avant que la hache ne vienne s'enfoncer dans l'herbe à l'endroit précis où sa tête s'était trouvée un instant plus tôt.

Il se releva d'un bond envoya instinctivement un grand coup de pied dans la temps de l'homme, qui poussa un gémissement et roula par terre, lâchant son arme. Toujours aussi instinctivement, Falxo la saisit, la brandit, l'abattit. Le craquement produit lorsqu'elle visita la colonne vertébrale de l'homme était assez immonde, ainsi que les spasmes furieux qui agitèrent le corps un bref instant avant qu'il s'immobilise enfin.

Falxo ne perdit pas de temps à les admirer. Il leva les yeux vers Helsios, qui était aux prises avec les bûcherons survivants après en avoir étalé un autre, tailladé de multiples coups de serpe. L'elfe tira sur la hache toujours sagement plantée dans le cadavre, mais elle refusa de se dégager de ses chairs. En jurant, il saisit sa propre serpe et se tourna vers le combat.

Lequel était assez incertain quant à son issue. Si la rapidité d'Helsios lui avait dans un premier temps donné l'avantage face aux lents réflexes des bûcherons novices dans l'art du combat, son manque d'allonge et son infériorité numérique risquaient de le lui faire perdre rapidement. Falxo n'hésita pas ; il brandit son arme, et la lame incurvée s'enfonça avec une facilité déconcertante dans la nuque de l'un des hommes. Helsios lui lança un bref regard, dans lequel il lut une approbation satisfaite, avant de se retourner vers le dernier bûcheron ; et, passant aisément sous sa garde maladroite, il décrivit un gracieux arc de cercle du bras qui tenait la serpe. L'homme vacilla et s'effondra. Le silence retomba sur les deux druides et les cinq cadavres.

Il se passa un long moment, que Falxo, cherchant à se remettre du choc à présent que l'adrénaline était retombée, ne parvint pas à évaluer. Le calme était total tant dans la forêt que dans les perceptions de Falxo. Le malaise qu'il avait ressenti avant le combat, et qui s'était intensifié durant celui-ci, avait totalement disparu.

Il chercha le regard d'Helsios. Le druide le fixait, rayonnant, le sourire plus large que jamais. Falxo baissa les yeux sur la serpe que tenait son mentor. Du sang dégouttait de plus en plus lentement de la lame pour aller sécher sur l'herbe. Il eut un bref haut-le-coeur en se souvenant comment ce tranchant, qu'il avait toujours considéré comme un moyen pacifique de récolter des herbes pour pratiquer les arts druidiques, avait donné la mort, impitoyable. Et il regarda sa propre serpe, reflet de celle que tenait Helsios, tout aussi ensanglantée. Comme les environs, d'ailleurs ; les souches étaient mouchetées de rouge, l'herbe verte s'assombrissait à mesure que les cadavres se vidaient doucement de leur fluide, et les vêtements des deux druides en étaient maculés. Falxo lâcha la serpe.

« Quelle émotion, hein ? lança Helsios d'une voix douce, presque aimante. Aujourd'hui, nous avons permis à la Terre-Mère de se sentir un peu mieux en La débarrassant d'une des trop nombreuses taches qui La souillent. Ne La sens-tu pas nous remercier ? »

Non, il ne la sentait pas les remercier. Il ne sentait plus rien. Il voyait rouge.

« Et ce n'est pas terminé, continua Helsios. Voilà comment les druides travaillent à Sa grande gloire, à la gloire de Gaia ! Et comment toi et moi, ensemble, continueront à purifier Sa surface tant que nos vies dérisoires continueront à se dérouler.
- Non... »

Le sourire disparut du visage d'Helsios.

« Non ? répéta-t-il, l'air mauvais.
- Non. Tu as fait une horrible erreur, Helsios. Tu pensais que je serais comme toi, mais c'est faux, totalement faux. Je ne ressens pas les mêmes choses que toi. Sers la nature comme tu le désires, mais je ne ferai pas de même... Je pars, c'est décidé.
- Tu vas faire une bêtise, grinça Helsios. Tu as un potentiel, un potentiel énorme, je peux t'aider à le développer... ta puissance...
- Est largement supérieure à la tienne, le coupa Falxo. Je m'en suis rendu compte. Tu ne pourras pas m'arrêter. »

Et il le fixa dans les yeux. Mais il ne s'était pas attendu à sa réaction brutale : Helsios poussa un cri de rage et se jeta sur lui.

Ils s'empoignèrent et roulèrent dans l'herbe, luttant comme des bêtes pour leur survie. A cette distance, plus question de se servir d'armes, qu'ils avaient d'ailleurs abandonnées : dents, ongles, tête, tout était bon pour attaquer l'autre, lui infliger de la souffrance, lui faire lâcher prise. Ignorants des cadavres qui les entouraient, grognant, se cognant contre les souches, ils luttèrent presque jusqu'à l'épuisement.

Au bout d'un moment, le front d'Helsios percuta brutalement le nez de Falxo, qui le lâcha et tituba en arrière, des étoiles dansant devant ses yeux. Helsios, haletant, enragé, ramassa l'une des serpes et se jeta de nouveau sur l'elfe, qui réagit trop tard pour esquiver la lame : elle vint se planter dans son bras, apportant avec elle son lot de douleur déchirante. Falxo hurla et se jeta en arrière. La lame ressortit, mais non sans déchirer cruellement les muscles. Helsios riait maintenant, il riait aux éclats en admirant les flots vermeils qui s'échappaient inexorablement du bras de Falxo.

Il cessa de rire lorsque le poing de l'elfe s'abattit sur son visage avec une force décuplée par la douleur et la rage. Il tituba en arrière, mais n'eut pas le temps de se reprendre. Falxo le saisit à la gorge de son bras valide et se jeta à terre avec lui. Les souches étaient nombreuses dans la clairière ; il n'avait que l'embarras du choix. Il en sélectionna une dont les bords semblaient particulièrement aigus et abattit dessus, de toutes ses forces, le crâne d'Helsios. Puis une deuxième fois, et encore une autre, chaque fois plus violemment que la précédente. Finalement, un craquement sinistre retentit. Falxo se calma petit à petit, soufflant comme un boeuf, et examina le visage d'Helsios. Le druide était devenu tout flasque sous sa poigne ; ses yeux étaient vides, semblant fixer le ciel à travers le feuillage.

L'elfe avait l'impression que ses forces le quittaient maintenant au même rythme que le sang s'écoulant de son bras. Il lâcha le cou d'Helsios, sur lequel ses doigts avaient imprimé de profondes marques violacées, et se rejeta en arrière, les yeux fermés. Son corps semblait commencer à s'engourdir. Il avait perdu beaucoup de sang à cause de cette simple blessure, mais il s'en sortirait certainement... Sauf s'il restait trop longtemps ici à se vider sur l'herbe. Et la manière dont la serpe lui avait déchiqueté le bras ne présageait rien de bon quant à sa capacité de rétablissement.

Une impulsion le prit alors. Frénétiquement, ses doigts commencèrent à tâter sa ceinture, à la recherche de son salut. Il finit par le trouver. La pierre verte, elle, était toujours là. Elle diffusait une lueur étrange, comme une flamme vacillante. Il n'avait pas le courage de se poser de question sur ce phénomène, ni sur l'intuition qui lui avait soufflé de se saisir de sa pierre ; il se contenta de la serrer entre ses doigts ensanglantés, fort, comme si sa vie en dépendait. Et il se sentit mieux, peu à peu. La douleur dans son bras s'atténuait.

Avec un effort qui lui sembla surhumain, il se releva. Sa vue était trouble. Ce n'était pas plus mal. Cela ne lui disait rien de voir plus nettement la demi-douzaine de cadavres gisant dans la clairière. Il tourna le dos au carnage et fit un pas, puis un autre. La pierre toujours serrée dans son poing, il s'éloigna. Il ne savait pas où il allait. Mais il préférait ne pas rester là d'où il venait.