Forum - L'apprenti du magicien.

Celimbrimbor | 02/08/14 22:37

« T'as jamais pensé à prendre un apprenti ?
- Bah, si.
- Ouais ? »
Un bar, quelque part en multivers.

Il y avait un rocher au milieu du chemin. Un rocher plat, buriné par les ans et le temps. Et un gamin aux yeux clairs assis sur le rocher. Qui regardait dans le vide, avec une épée. George de Bellezac, car tel était son nom, attendait. Il ne savait pas vraiment quoi. En fait, il se fichait un peu du chemin, du pays et des gens. George ne se préoccupait d'une chose : comment échapper à la justice ? Il se voyait mal expliquer aux juges qu'il avait accidentellement coupé les gonades du livreur avant de lui enfoncer dans la gorge et de l'ouvrir en deux, mais son instinct lui soufflait qu'il s'agissait d'une mauvaise idée. D'autant plus que la fleuriste avait été témoin de tout ça. Il lui avait coupé la langue, mais elle pourrait toujours écrire. Et son père l'avait dérangé avant qu'il ne finît son affaire.
Il fit le compte : une épée sale, des vêtements tachés de sang, trente écus et deux pièces d'argent, aucun vivre ni cheval et une demi heure d'avance. Il était bien parti. George se redressa et tourna son regard vers la cité un peu plus loin, pour vérifier si cela s'agitait près de la porte. Normalement, les gens d'armes mettraient un moment avant de percuter qu'il avait pris la tangente, mais ils l'avaient parfois surpris par des déductions rapides. Quitter la ville, alors ? Il crachat. Il fallait s'y résoudre, ils le pendraient haut et court, ces pécores. Voilà pourquoi George détestait les villes de campagnes. Les gens y faisaient preuve d'une mentalité étroite et d'une maladresse étonnante. Enfin.
Il y avait un poteau indicateur qui montrait deux directions : « Estalia » et « Ouren ». Il se leva, essuya son épée dans un pan de son gilet et coupa par les bois. En remontant tout droit, il finirait par tomber sur quelque chose ou quelqu'un. Des chasseurs y braconnaient de temps en temps et les hommes du baron local y patrouillaient. Avec un peu de chance, il pourrait s'immiscer dans ce jeu de dupe et y trouver son compte.
La saison était dure et les bois sentaient le bois sec et la sève lourde. Il serait inutile de lever les collets les plus périphériques, les chasseurs avaient déjà dû en faire le tour. Il avait passé quelques jours à les suivre, afin d'apprendre les « voies de la forêt », leur avait-il dit. Ces pécores, toujours prêts à avaler le premier mensonge qu'on leur servait. George sourit doucement. Si ces souvenirs ne le trompaient pas, une sente se trouvait dans les parages, qui menait vers une clairière puis vers les abris de chasse. Voilà, le bosquet de saules et ensuite, le sentier. Il sourit un peu plus. Normalement, il y avait une dizaine de collets cachés un peu partout, il pourrait s'équiper avant d'obliquer vers les terres et s'enfuir de ce pays d'imbéciles. Un colporteur lui avait dit qu'une ville importante se planquait plus loin, où on vendait des draperies au mètre et du pain blanc.
George donna un coup de pied dans un lapin pour l'assommer avant de le sortir du collet. Il devrait pouvoir en ramasser un ou deux autres, encore, avant de partir. La clairière lui tendait les bras et il n'avait vu aucune trace de chasseur en arrivant là. Quant à la forêt, elle était silencieuse depuis qu'il y était entré. Il s'avança plus en-dehors des sous-bois puis s'arrêta. La forêt était silencieuse. Elle ne devrait pas l'être. Pour un coureur des bois, une forêt silencieuse était un échec. Les hommes comme George ne rendaient pas une forêt silencieuse quand ils la parcouraient mais en révélaient plutôt les recoins les plus vivants. Il recula lentement, doucement, dans les sous-bois et s'immobilisa complètement, jusqu'à ne plus respirer.
Les hommes du baron ne faisaient aucun bruit parce qu'ils ne l'avaient pas encore repéré. Ce qui montrait bien à quel point ils n'étaient qu'une bande d'amateurs. Il était entré dans la clairière presque claironnant, sans prendre aucune précaution et ils ne l'avaient pas vu. George étouffa un rire. Il regarda un peu mieux la clairière. Sous le chêne, en arrière, deux paysans avec des piques et une cotte de mailles. Des imbéciles sous le vent et qui n'avaient même pas pris de chiens. Six mètres sur leur gauche, un homme en cuir, avec une épée et, six mètre plus loin encore, deux autres piquiers. Le groupe au complet.
Il revint sur l'homme en cuir et regarda mieux. Pas de cheval. L'homme servait mais n'était pas une courge de première. La plupart des idiots de la noblesse s'amusait à venir à cheval dans les bois et y perdait souvent la tête. L'autre était différent. Son épée n'était pas large, elle semblait adaptée à des coups rapides et précis, parfaite pour les bois. Un mercenaire, sans nul doute.
George eut un sourire de prédateur en se fondant dans les bois.
Les coureurs des bois n'étaient pas un clan, une profession ou un groupe. Il s'agissait plus d'une confrérie vaguement secrète qui ne laissait pas entrer dans ses rangs n'importe qui. Il fallait du travail, pour entrer dans les coureurs. Et peut-être un peu de talent. L'avantage étant que n'importe qui pouvait y entrer à ces conditions. Il fallait savoir courir, savoir marcher, savoir grimper et savoir apprendre. Une fois dedans, on devenait libre.
La saison chaude avait dépourvu le sol des brindilles les plus agaçantes, les feuilles mortes ne craquaient plus sous les pieds et courir ces bois était plaisant. Il grimpa dans un arbre aux branches basses et se mit à marcher sur les cimes. L'air était doux et sentait la mer et l'humus et les nuages passaient sans vraiment passer et il faisait bon. Il atteignit le chêne qu'il cherchait et inspira à plein poumons. Le jeu allait être serré, surtout si l'homme en cuir était agile. George se suspendit par les pieds à une branche et se déplia doucement jusqu'à pouvoir atteindre les crânes des deux clampins. L'homme en cuir ne le voyait pas, les deux autres non plus. Il regarda au-dessus de lui, vérifiant qu'il pourrait bien regagner les cimes rapidement et expira en silence. Il tendit les bras, ouvrit les mains et frappa les deux têtes l'une contre l'autre en poussant un grand cri rauque pour alerter les autres. Juste avant de se replier, il laissa tomber un appât puis se contorsionna pour remonter. Dans l'élan de l'effort, il se propulsa pour atteindre une autre branche.
En bas, la petite troupe cherchait ce qui avait bien pu se passer. L'homme en cuir regardait à droite et à gauche, sans penser à lever les yeux, tandis que les deux paysans secouaient leurs amis pour les réveiller. Aussi, personne ne prêta attention à l'odeur que l'appât dégageait jusqu'à ce qu'il soit trop tard. Le mercenaire baissa les yeux à l'instant où la famille de sanglier dont le terrier se situait non loin chargeait au travers des fourrés.
Les importuns disparus, George descendit de son arbre et releva plusieurs collets. Il aurait de quoi se nourrir plusieurs jours et, d'ici là, improviserait pour se dégotter autre chose sur la route. L'avenir lui semblait un peu moins agaçant et obscurci depuis cette douce clairière. L'herbe était grasse et il faisait bon. Il hésita à se coucher un moment là pour regarder le vent passer les nuages mais écarta l'idée. Rester ici après le tour qu'il venait de jouer ne serait pas des plus intelligents. Et puis, la ville s'agitait, à entendre les cloches. Il fallait s'enfuir rapidement s'il voulait faire de vieux os. Avec un peu de ficelle, il attacha les lapins et les passa dans sa ceinture de son fourreau et se reprit son chemin. Cette fois-ci, il était vraiment paré et partait réellement, laissant derrière lui ce trou à rats côtier qui ne lui avait jamais convenu. Estralia n'avait été qu'une longue étape au cours d'un long voyage. Et les blondes de ce pays ne lui valaient rien. Il sourit et se mit à courir.
D'abord, il y eut le son étouffé, avalé, de ses semelles de cuir, sur le sol feutré de l'herbe couchée sous ses pas, et les limites des bois qui défilaient à la périphérie de son champ de vision. Il y eut le bleu du ciel écarté et la lumière soudain disparus quand il passa dans l'ombre des sous-bois. Il accéléra. Le bruit sourd, sec, de sa course sur la terre battue se confondait avec arbres qui clignotaient autour de lui dans une sarabande effrénée. Il y eut la terre meuble dans les profondeurs de la forêt et il accéléra encore et il n'y eut plus autour de lui que des contours, des aplats de couleurs tantôt mats tantôt brillants qui se confondirent bientôt et il accéléra encore jusqu'à ce que le vent sifflât seul dans ses oreilles et qu'il ne sentît plus les morsures des branches les plus basses qui lui frappaient le visage et il accéléra encore, encore, encore et les couleurs s'unirent dans un marron clair troué de vert et de jaune et de bleu par endroit et il ne sentait plus le sol sous ses pieds ni l'air autour de lui et il courait les bois comme il les avait toujours couru seul et solitaire et unifié dans le monde sans que rien ne puisse l'arrêter et il sauta par-dessus un chêne déraciné sans même le voir et continua sa course les dents serrés les yeux ouverts les poumons en feu et les muscles hurlant de douleur sous l'infini liberté qu'il infligeait à son corps et il se mit à hurler, hurler aussi fort qu'il pouvait sans cesser de courir.
Enfin, il y eut un éclair aveuglant et il s'arrêta. D'un seul coup, d'abord, puis en roulés-boulés inélégants ensuite. Il finit la tête dans une motte de terre et resta étendu pour son compte un moment. Quand il retrouva ses esprits et put lever le regard, un large sourire éclaira son visage. Il avait traversé les bois et il voyait, au loin, les spires, les tours et les murailles d'une ville dont il ne connaissait pas le nom. Et qui n'attendait que lui pour se faire trousser avec élégance et distinction. George se releva doucement et regarda le ciel. La nuit allait tomber. Il n'avait pas le temps de marcher jusque là-bas et il ne pouvait pas courir.
Son estomac lui rappela qu'il n'avait pas mangé depuis la fleuriste d'après-midi et il explora les alentours sans y trouver de feu ou de refuge. Une nuit à la belle étoile ne lui ferait pas de mal. Il retourna dans les sous-bois, ramassa quelques brindilles et des branches sèches et alluma un feu pour faire cuire ses lapins en regardant les étoiles se lever et la lune passer par-dessus les arbres et mangea en écoutant la musique des sphères. Rassasié, il battit les braises à coups de pieds et sourit. La nuit serait bonne. Il s'allongea après un dernier regard vers les lumières de la ville et s'endormit.
La nuit serait bonne.

Edité par Celimbrimbor le 02/08/14 à 22:38

Anastase De Mu | 03/08/14 14:43

Personnellement, j'espère que ma collection n'est pas du goût du coureur des bois. Je vais faire poster quelques cerbères, au cas où.

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Anastase de Mù, le marquis.

"Mon cher ami, ce crâne de gobelin siamois est magnifique ! Votre prix sera le mien."

Neige II | 04/08/14 08:39

Il est charmant ce gamin il tue ,arrache des langues

Neige II ,Prince De La Couronne Des Spliffs Sacrés De Gitanie

Sanaga | 04/08/14 20:08

Il n'est peut-être pas si futé qu'il y paraît. Qui nous dit qu'il n'arrache pas des langues pour les donner aux chats ?

Celimbrimbor | 07/08/14 22:16

« T'as jamais pensé à aller voir un docteur ?
- Pour quelle raison ?
- Oh, je sais pas, je disais ça comme ça. »
Le même bar, en multivers.

La rosée n'avait pas eu le temps de se déposer dans l'air du matin que la chaleur l'avait déjà évaporée sans y penser. Il flottait un parfum d'herbe sèche et d'eau absente. La plaine était déserte où que portait son regard et George ne chercha pas à voir plus loin. Plus loin ne l'intéressait pas, plus loin il n'y avait rien que plus d'herbe, des ruminants, des caravanes sans doute et puis des routes et des fermiers et puis quoi d'autre ? La vie se tenait en face de lui, derrière des murailles d'un brun sale qui tournait au jaune par endroits ; derrière une grille rouillée qui n'était pas encore ouverte. Il y avait même des soldats en armure brillante qui patrouillaient derrière les créneaux, sans doute effrayés à l'idée qu'une armée quelconque essayât de les envahir. Il plissa les yeux mais n'arriva pas à distinguer les armes de la cité sur les plastrons. Ceux-ci ne brillaient pas beaucoup, d'ailleurs, et George sourit d'autant plus. La ville serait-elle en décadence ?
Les lapins traînaient dans l'herbe, il les ramassa et se mit en marche, les tours de la cité en guise de cible. Depuis la plaine, elles faisaient lourdes, pataudes. Leurs concepteurs n'avaient semblait-il eut aucune envie de bâtir des arcs-en-ciel de pierre mais plutôt d'empiler des cailloux les uns sur les autres jusqu'à battre la tour d'à côté. Plus il les regardait, plus il trouvait une compétition idiote entre elles, dont les étapes pouvaient se retracer à mesure qu'il lisait les murs. La plus courtes des tours devait être la plus ancienne car elle était la plus simple : carrée, épaisse. Juste à côté, une seconde s'élançait plus haut et ainsi de suite jusqu'à une quatrième qui tournait sur elle-même tandis qu'une cinquième pour la dépasser revêtait un dôme pointu. Malheureusement, quelques rues plus loin, une autre penchait dangereusement au-dessus et menaçait de l'emporter dans sa chute. George ne pouvait s'empêcher de sourire en regardant une telle prolifération anarchique de catastrophes en puissance. Plusieurs idées germaient dans son esprit, plus ou moins réalisables, selon les moyens à disposition, et il s'y absorbait déjà.
Finalement, il rejoint la route après une petite heure passée dans l'herbe et se mêla à la collection hétéroclite de gens et d'autres qui se dirigeaient vers les grandes portes de la ville. La voie était large, suffisamment pour que tout le monde circulât dans les deux sens sans se marcher dessus et sur deux files ordonnées. George résista à l'envie de voler le cheval d'un nobliau qui passa près de lui pour la simple raison que la brune qui lui tenait compagnie le divertissait. Assise sur la carriole de son père, en robe blanche, elle avait les pieds nus qui balançaient dans le vide et l'entretenait sur son pays natal et les ravages du temps.
« ... en couche et mon frère l'a suivi rapidement. C'est pour ça que papa a décidé qu'on devait venir à Prastro. Son frère y tient une échoppe et il a accepté de nous héberger quelque temps dans une chambre au-dessus. Juste assez pour que papa trouve du travail, évidemment. On veut pas empiéter, on est pas comme ça.
- Et comment s'appelle cette échoppe ? Je pourrais venir vous y rendre visite, ne serait-ce pas délicieux ?
- Oh, messire de Chlémè, vous exagérez ! La jeunette eut la décence de rougir un peu en rebaissant sa robe des deux mains. Mon père ne serait pas d'accord, vous savez ?
- Allons, vous me prêtez de bien mauvaises intentions, Amandine, alors que je me propose seulement de veiller sur vous, de loin en loin. George déploya son plus beau sourire. J'ai déjà un toit en ville.
- Vous mentez, Arnaud, je le vois dans vos yeux. Elle se pencha vers lui, après un regard vers son père. La Toge Bleue. Vous me promettez de passer ?
- Je vous le promets, dit-il en opinant doucement du chef. Je vous apporterai des fleurs et des fruits frais ! »
La jeune femme échappa un rire gloussant qui lui déplut mais il ne fit aucune remarque et se contenta de sourire. Elle n'était pas idiote mais pas au point de faire jeu égal et serait une proie facile pour les premiers temps dans la ville, afin de ne pas trop perdre la main. Il la salua d'un geste avant de s'éloigner : le dur forgeron revenait auprès de la carriole et lui ne se ferait pas abuser par un prétendu noble allant à pied. Peut-être que ce Patrick rendrait la partie plus intéressante. Pour l'instant, il jouait seulement parce que la brunette avait un joli sourire et des formes girondes qui lui plaisaient beaucoup. Elle lui ferait oublier la blonde mésaventure de la côte.
La file ralentissait, signe que les portes n'étaient plus très loin. George se laissa couler en arrière un moment, sans en avoir l'air, à l'affût des questions que posaient les gardes. Ils n'arrêtaient pas tout le monde, seulement un voyageur sur cinq ou six. L'un d'entre eux l'approchait pour l'interroger et deux autres s'occupaient de faire entrer le reste des visiteurs. Aucun arbalétrier ne se dissimulait dans les murailles, rien n'attendait patiemment pour surprendre le voyageur un peu primesautier qui voudrait s'amuser aux dépens des douaniers et sur les chemins de ronde, les patrouilles s'arrêtaient à peine pour jeter un oeil sur les flots contraire qui passaient. Aussi George se remit à avancer d'un pas sûr.
« Halte !
- Oui ?
- Votre nom, votre raison de séjour et ce que vous amenez ici. C'est la première fois ?
- Oui. George prit une petite inspiration. Arnaud de Chlémè, visite d'agrément, trois lapins morts. »
Le garde gribouilla sur son carnet en regardant le visiteur.
« Z'avez l'intention de rester combien d'temps ?
- Je n'en sais rien. Quelques semaines, tout au plus ? Il essaya un sourire affable. Peut-être plus si je trouve un emploi.
- Mouais. Très bien, entrez, allez. Il agita un bras. Allez, plus vite que ça, vous gênez le mouvement.
- Je vous remercie. »
Et c'est ainsi que George entra pour la première fois dans Prastro. Il s'écarta un peu sur sa gauche pour laisser le trafic, s'adossa à la muraille et observa. La route qui passait la porte se divisait en plusieurs rues qui se dispersaient sans la cité. La plus surprenante était la grande et belle artère qui prolongeait la voie. Pavée, elle s'enfonçait vers le centre en une trouée qui perçait les enchevêtrements de maisons, de bâtiments et de quartiers qui foisonnaient un peu partout, jusqu'à disparaître dans le chaos de tours au loin.
Prastro. Il n'en avait jamais entendu parler, mais ainsi était elle. La ville dessinait un ovale grossier un peu aplati par endroit, où s'échappaient les sept routes qui y menaient. Elle servait de carrefour marchand aux peuples des alentours sur des centaines de kilomètres et ils venaient y échanger qui du bétail, qui des légumes, qui des armes ou des minéraux. Elle sentait la terre battu et les déjections de vaches, le cuir à tous les moments de sa transformation, la richesse la plus ostentatoire et la misère la plus rude. Au travers des sons, il devinait plusieurs marchés aux bêtes et d'autres encore, avec leur lot de quidams prêt à être récolté avec douceur. En plantant ses pieds dans le sol, il se sentait comme connecté à la ville.
La foule se pressait dans l'avenue et se marchait allégrement sur les pieds en criant ou en gémissant sans cesser d'avancer. Tout le monde se heurtait à tout le monde, entrants, sortants, charrettes chargées et vides, sans se croiser vraiment. Le bruit aurait pu être assourdissant s'il y avait prêté attention mais il se concentrait sur autre chose. Il voyait les quelques elfes se mouvoir avec grâce dans le flot, esquivant les importuns dans une danse élégante ; il voyait les humains se serrer les uns contre les autres, inconsciemment, pour se protéger du monde. Par endroit, il distinguait même des nains, encore moins nombreux que les elfes, qui passait en Jaggernat réduit et bousculait toutes les jambes infortunées sur leur passage. Et tout ces gens se mélangeaient sans se voir, échangeaient, s'insultaient et s'étripaient pour de l'argent.
Georges respira à plein poumons en cherchant à saisir tous les effluves les plus infimes en même temps qu'il gravait dans sa mémoire tout ce que ses yeux lui montraient. Ils notaient les parcours sur les toits, les recoins, les endroits où l'ardoise touchait presque les murailles, les prises sur les murs, les toits peu pentus et ceux plus abrupts. Dans cette ville, il se sentait accueilli, pris au sein d'un organisme qui l'emportait et lui assurait des jours extraordinaires. Il s'abandonna à cette sensation quelques longues minutes, la goûtant de manière presque extatique avant de reprendre pied petit à petit avec la réalité. Il fallait vendre les lapins pour obtenir quelque argent, acheter un couteau quelque part, soulager quelque badaud d'une bourse trop lourde et se lancer dans l'avenir les bras largement ouverts. Son visage s'éclaira d'un sourire prédateur.
« Toi, mon gars, t'as l'air d'un type qui va trouver des ennuis. Et plutôt rapidement, si tu veux mon avis.
- Vous croyez vraiment ? Ce chien s'était glissé à côté de lui sans qu'il ne s'en aperçût. Et pourquoi ? Il déplaça subrepticement ses bras.
- Parce que t'as la gueule d'un coureur et que les coureurs se retrouvent souvent dans la merde quand ils ont ta tête. Une pause. Remets les mains dans les poches. J'ai pas envie de t'abimer, je l'aurais fait depuis longtemps. »
George se tourna sans geste superflu vers son interlocuteur qui se roulait une cigarette en toute quiétude.
« Tu peux m'appeler Balafre, gamin. Et non, tu verras jamais la balafre en question. Il se cala la clope au coin des lèvres, l'alluma avec son briquet et expira doucement. Marche. On va vendre tes lapins et te trouver un étal de couteaux.
- Qu'est-ce qui te fait croire que j'ai l'intention de m'acheter un couteau ?
- Parce que c'est exactement ce que je ferai et que si t'as la tronche d'un pendu en puissance, t'as pas l'air d'un con. Une pause, un peu de fumée. Je m'trompe ?
- Admettons, d'accord. Alors ?
- Alors on va vendre tes lapins et te trouver un étal de couteaux. Et après, tu verras. Et t'avise pas de chercher à décarrer, gamin. Tu battrais p'têt la Balafre dans les bois, mais pas là. T'as compris ?
- Oui.
- Alors marche. »

Edité par Celimbrimbor le 07/08/14 à 22:18

Arkel | 08/08/14 13:26

(le style est toujours aussi fluide )

Arkel, le Vieil Homme et l'Amer.

Pépé Narvalho | 09/08/14 08:27

Les choses se présentaient plutôt bien, jusqu'à ce(tte) Balafre...

-- Memento mori --
Pépé Narvalho, pourfendeur de 2 clans... malgré lui

Celimbrimbor | 17/08/14 22:14

« Je me souviens de Siri.
- Pardon ?
- C'est le titre. »
Un bar quelconque, en multivers.

Et parce que George n'était pas le dernier des abrutis, il suivit la Balafre qui le mena dans les rues de Prastro. Ils s'engagèrent sur les pavés vernis par les pas des passants de l'artère principale. La voie Monstrare était la vitrine de la cité et les bâtiments qui l'entouraient, d'une porte à l'autre, étaient parmi les plus beaux de la ville. La maison d'échange Nosra, avec ses cariatides en colonnades soutenant une avancée de toit, au fronton décoré des exploits fabuleux du fondateur de la maison, Lucas Nosra, gravés dans une pierre doucement jaune, en faisait partie. On y vendait et achetait à peu près tout ce que la ville pouvait fournir et la Balafre appris à George qu'en une occasion au moins, la ville elle-même y avait changé de main. Mais elle n'était qu'une des nombreux bâtiments remarquables sur le chemin du marché aux volailles et George s'intéressa surtout aux nombreux camelots qui harcelaient tout ce qui n'avait pas l'air autochtone sauf, bien entendu, lui-même. Il vit une femme au chemisier diaphane vendre un sifflet cassé pour une somme rondelette à un jeune homme qui louchait sur sa poitrine et qui ne vit pas un acolyte quelconque lui voler sa bourse juste ensuite. Deux minutes plus tard, le jeune homme bousculait tout le monde à la recherche et fit presque tomber George qui l'avait oublié, absorbé par une grille en fer forgée derrière laquelle une grande arche proclamait « banque » en caractères dorés. Une file de gens y entrait et en sortait, sans prêter attention à personne, l'air affairé. La plupart portait des habits tapageurs, tout de soie et de flanelle, avec moult dentelles et colifichets un peu partout. Près des portes, des hommes en armes se tenaient droits et raides, le regard froid. Une pression dans son dos le déséquilibra : la Balafre lui intimait de se détourner et de reprendre son chemin.

Ils plongèrent dans une allée perpendiculaire et la lumière changea. Il faisait plus sombre et les bâtiments étaient plus proches dans cette rue. Il y avait moins de bruit, aussi. Seules les odeurs s'étaient faites plus prononcées. Une foule importante s'y promenait encore mais beaucoup moins dense que dans l'artère principale. George remarqua également que les parures des passants y étaient moins voyantes et prétentieuses. Mentalement, il dessinait une carte de la ville, imaginant la première avenue donnant sur un coeur et le traversant, abreuvant les badauds de visions sublimes et de richesses infinies, tandis que son bassin versant se composait de rues et venelles plus ou moins larges, plus ou moins sûres, où les moulures les plus prétentieuses cédaient la place à la misère simple. Chaque cité fonctionnait ainsi, quelle que fût sa taille : seul le tracé changeait, à l'inverse de celui des forêts et des bois. Un coureur ne se perdait jamais, n'errait jamais, car il n'existait qu'un seul et même bois à courir et que tous en faisaient partie. Il réprima un frisson.

Voilà pourquoi les cités exerçaient sur lui une telle attirance. Elles étaient neuves, elles apportaient chaque fois une nouveauté, un tremblement d'adrénaline exceptionnel. Après l'identique des bois, les ruelles lui procuraient un sentiment proche de l'extase. Courir changeait peu, dans l'absolu, il fallait simplement faire plus attention et ne pas aller trop vite. Mais une fois que les dangers étaient connus, une fois les habitudes prises, quelle liberté ! Voler par-dessus les toits en sentant ses pieds glisser sur la tuile ou l'ardoise traitres et reprendre appui au dernier instant sur une gouttière était impossible dans les forêts. Traverser un appartement entier en passant par deux fenêtres, ouvertes ou fermées, peu importaient, entendre les cris d'effroi des résidents et disparaître dans la nuit. Et puis, une fois en haut, une fois disparu parce que trop rapide, alors le monde sous la course s'estompait et la comédie des vivants se fondait au blanc et c'était le seul moyen où courir valait la peine de courir, dans cette solitude de vitesse, hors des bois, des forêts, du monde.

Mais avant ça, avant cette dissolution dans l'infini, il fallait apprendre. Apprendre les moindres recoins, virages et toits pentus, les cheminées branlantes et les tresses de vignes dissimulées. Il fallait connaître les chemins ouverts et les chemins fermés, les trajets des gardes pour ne pas les emporter et les nids des chats et les cachettes des orphelins. La tâche ne serait pas aisée, étant donnée la taille de Prastro, mais le plaisir n'en serait que plus grand. L'excitation le saisissait déjà et il s'imaginait passer partout, l'oeil grand ouvert, repérant ce qu'il se savait seul à pouvoir repérer.

Et il marcha dans une déjection de chien. La Balafre rit doucement :
« T'es r'descendu sur terre, gamin ? Parce que t'avais l'air sacrément haut, tu sais ?
- Ça va, c'est bon, grommela George. Il est où, ce foutu marché ?
- On tourne à droite. »

Il cracha son mégot dans la rigole et poussa George dans une rue. Ils s'étaient indubitablement rapprochés du marché aux viandes. Non seulement ils entendaient les oraisons des différents animaux mais l'odeur de purin planait paisiblement dans les alentours, se diffusant doucement depuis une direction vague, plus loin. Il leva les yeux en évitant une flaque douteuse. Les maisons étaient tordues, aux fenêtres sales et les quidams qui naviguaient dans le tas avaient définitivement l'air moins apprêté. Le coureur nota la hiérarchie dans un coin de son esprit et continua d'avancer. A Estralia, les bestiaux étaient un signe de prospérité car la ville était portuaire et qu'il y avait peu de pâturages. Ici, il aurait cru que les choses en seraient de même, attendu que les champs autour étaient surtout céréaliers. Il passa sous une arche qui semblait délimiter deux zones distinctes et les ruelles s'agrandirent un peu. Sur les côtés fleurissaient des boucheries et au loin il pouvait deviner des équarisseurs et entendait quelques animaux malheureux. Leur destination ne devait pas être très loin et il étendit le pas et se retrouva le nez au sol, ensanglanté.

« Quel est le -
- Reste au sol. La Balafre ne souriait pas.
- Mais, je
- Ah et, tiens, ferme ta gueule, aussi. Tu seras gentil. Il cracha. Qu'est-ce tu cherches, Valdo ?
- Et toi, t'as trouvé que'qu'chose, on dirait. Tu me dirais c'que c'est ? On partage ?
- Dégage, Valdo. Il avait le ton las. J'ai pas envie qu'on règle ça maintenant.
- T'aurais pas peur d'p'dre, des fois, hein ? Ce s'rait indigne de la grande Balafre, ça, ah ouais !
- Va caqueter ailleurs, Valdo. J'suis vraiment pas d'humeur et tu risquerais de le regretter.
- Oh, mais c'est qu'tu menacerais, là, Balafre. Mais, t'sais quoi ? J't'en veux pas. Parce que j'sais qu'tu menaces pas, pas ici. Pa'ce qu'ici, t'es chez moi ; t'sais ? Chez moi. Il beugla les deux derniers mots tout proche du visage de la Balafre. Oh, oui, bien sûr, à la limite, hein, j'sais, j'sais. Mais tu crois qu'pour toi, j'f'rais pas une exception, là ? Pour te voir cracher tes tripes sur le sol et crever comme un chien, la Balafre ?
- Si tu te tires pas, Valdo, disait la Balafre d'un ton infiniment las et froid, je te tue ici. Je romps la trêve. Je tue tes gars. Les quatre qui nous surveillent et ton giton planqué sous la cheminée, là-haut. Je tue tes lieutenants et je fous le feu à ta cachette. Tu sais, Valdo ? Celle, bien dissimulée, sous les bains chauds de la rue Malbec ? Où on accède en passant par le primeur d'à-côté.
- Tu f'rais pas ça, Balafre, répliqua Valdo, la voix sûre. T'es pas assez con. Tu sais qu'la trêve dépend d'gens comme toi. Comment il avait dit, d'jà, l'autre ? Ah, ouais : « raisonnable ». Il éclata d'un rire peu amène.
- Je t'ai jamais apprécié, Valdo. La voix de la Balafre sifflait de la glace. Et pas parce que t'es un abruti fini, ça je fais avec. Non. Une pause. Parce que t'as jamais vu plus loin que le bout de ton nez. Droit de passage, pauvre con. On est rue Ephaméride. T'as pas oublié ça, dit ?
- Qu'esse j'en ai à foutre, de la rue ? Une rue, c'est une rue et c'te rue, c'est ma rue ! Valdo parlait plus fort. Un droit d'passage, et puis quoi ? Hein ? Tu m'dis ?
- Non, Valdo. George n'avait pas vu la troisième voix arriver. C'est toi qui vas nous dire, Valdo. Nous dire pourquoi t'attaques un passant sous la protection de la Balafre dans une rue franche.
- C'pas une rue franche, bordel, Monteur ! C'est ma -
- Une rue franche reste une rue franche, que tu l'administres ou non, Valdo. Et en tant que telle, nous la surveillons. Un temps. Renvoie tes gars et barre-toi.
- P'tain, 'chier, Monteur ! Il gémissait et George, malgré le sang, sourit. Allez ! Ferme-les yeux ! L'temps qu'j'le saigne ! »

George vit les pieds de ce qu'il supposait être Valdo décoller du sol et l'entendit ahaner. Le poids de la Balafre disparut de son dos et il se releva, pour voir une montagne tenir un elfe malingre à bout de bras. Il cligna des yeux. Le géant, Monteur, sans doute, replia le bras dans son dos et en ramena une épée qui faisait la taille d'une jambe du coureur.

« Tu vois, ça, Valdo ? Il claque le nez de l'elfe avec le haut de la lame. Tu vois ce symbole ? Ça veut dire que dans les endroits francs, c'est moi qui règle les ennuis. Ça veut dire que j'ai près de mille deux cents bâtards tout prêt à se jeter sur toi, tes hommes, ta zone. Ça veut dire que je peux te découper, ici, maintenant, devant tous, et balancer tes morceaux aux chiens sans que personne, dans l'association, n'y trouve à redire. Est-ce que tu comprends-tu, Valdo ? »
L'elfe laissait échapper des respirations difficiles et roulait des yeux en tous sens sans répondre.

« Comprends-tu, Valdo ? La voix de Monteur se fit encore plus définitive. Hoche la tête si tu comprends. »
Valdo obtempéra sans traîner et s'étala au sol, reprenant son souffle à grande goulée, marmonnant des injures entre deux inspirations.

« Maintenant, je vais te dire ce que tu vas faire. Tu m'écoute ? L'autre hocha la tête. Tu vas renvoyer tes gars et te barrer. Sur le champ. »

Il y avait un îlot de vide autour d'eux, les passants s'efforçaient de ne pas les voir et de les éviter. Valdo jeta un regard plein de haine à la Balafre et fit un petit mouvement de la main avant de tourner les talons, murmurant une malédiction quelconque. George essuyait son nez avec sa manche de chemise, mouchant du sang. La foule se reformait. L'accident était terminé, ou tout du moins le semblait-il.

« Merci, Monteur.
- Qu'est-ce que t'es venu foutre ici, Balafre ? Monteur rangea son épée sur un crochet qui pendait dans son dos. Tu pouvais pas faire un détour ?
- J'escomptais pas croiser Valdo. Et quand j'ai remarqué qu'il était dans le coin, il était trop tard.
- Hum. Admettons. Esteban m'a dit qu'il vous avait suivi depuis l'artère principale. Les chasses poches vous ont collé comme des mouches à merde.
- Je sais.
- Tu vieillis, Balafre. La voix de Monteur laissait paraître une nuance de mépris. Y a cinq ans, t'aurais jamais laissé trois chasses poches te divertir au point de pas éviter Valdo.
- T'as pas compris, Monteur, répliqua la Balafre. Fallait que je m'occupe du gamin. »

Le géant sembla enfin remarquer la présence de George et porta sur lui un regard scrutateur. Il portait un pantalon en serge brun et un gilet en laine noire sur un haut de corps brun également, qui laissait entrevoir le début de sa gorge. Il avait les cheveux ras et gris mais son visage ne trahissait aucun âge. Sa stature impressionnait et George le supposa dépasser aisément les deux mètres et des poussières. Le plus étonnant, en fait, était qu'il était parfaitement proportionné et ne ressemblait en rien aux hommes forts que le coureur avait pu croiser dans des foires. Monteur était bien fait et, n'aurait été quelques cicatrices qui lui barrait la face et son air revêche, il aurait même été bel homme. Un sourire joua sur ses lèvres.

« Et qui c'est, le gamin ?
- Arnaud de Chl- Un violent coup de coude au plexus lui coupa le souffle.
- J't'ai dit de la fermer, gamin. La Balafre maugréa. Le gamin, c'est le gamin. Il dira son nom à l'association plus tard. Et il a rien à foutre avec toi.
- J'viens de te sauver les miches, la Balafre.
- On sait tous les deux que j'aurais abattu cet imbécile et ses crétins si t'étais pas intervenu. T'as sauvé la trêve, pas moi. Je te repairai à l'assemblée, au nom de mon groupe, pas au mien.
- Tsssk. La politique. Ça m'a jamais plu. Monteur claqua de la langue. C'est bon.
- Merci, Monteur. À plus tard.
- C'est ça. » Monteur recula et, avec une agilité confondante pour sa taille, disparut dans la foule.

La Balafre s'alluma une cigarette et entreprit de la fumer avec lenteur.
« Bon, va falloir que je t'explique deux trois conneries si je veux pas que tu clamses comme un abruti pour une baguenaude. Donc, on ne change rien au plan, sinon qu'après l'achat du couteau, nous irons nous poser dans une taverne quelconque où nous parferons ton éducation. »

George opina du chef sans oser répondre. Cette Balafre commençait sérieusement à l'agacer et il n'avait pas besoin d'une duègne pour survivre dans une cité. Sitôt le couteau en sa possession, il prendrait la poudre d'escampette. Leur parcours sinueux dans la cité lui avait déjà montré quelques endroits de course et il en profiterait. La petite Amandine ne serait que trop heureuse de le revoir. Il sourit finement et entra à son insu sur la place du marché aux bestiaux.

Edité par Celimbrimbor le 17/08/14 à 22:16

Celimbrimbor | 20/09/14 18:08

« Eh, patron ! Deux bières !
- Humpf.
- Ah, ouais, pardon. Une bière et un verre d'eau ! »
Le même multivers, dans un bar.

« C't'un beau couteau, tu sais ?
- Oh, ça va, j'ai compris.
- Puis il t'a pas coûté cher, pas vrai ?
- J'ai compris, j'ai dit !
- C'est ça. La Balafre rit. Allez, tu crois qu'un serveur d'une taverne de seconde zone réussira à pas trop t'enfumer ?
- C'est bon, c'est plus drôle !
- Ah, ça, gamin, tu vois, c'est moi qui décide quand c'est drôle et quand ça l'est pas. Et là, ça l'est. T'avais qu'à me laisser gérer le marchandage. Un temps. Remarque, maintenant, je vois à peu près ce que tu vaux. C'est pas glorieux. Tu veux boire quoi ?
- Une bière.
- Vendu. Va t'asseoir, j'arrive. Oh, et puis cherche pas à courir. T'es pas assez bon pour ça. »

George se laissa tomber sur la première chaise libre qui lui passa sous la main et essaya de ne pas trop penser à l'argent qu'il avait perdu en deux transactions ou au croc-en-jambe qui l'avait fait trébucher au moment où il commençait à courir pour prendre la tangente. Que disait le poète, déjà ? On n'est pas sérieux quand on a vingt-trois ans ? Foutrement vrai. George commençait à considérer d'un autre oeil le monde et plus précisément la ville. Il n'en était pas encore à regretter ses petits bourgs de campagne et les bois rassurants mais se demandait s'il n'aurait pas mieux valu rester plus longtemps chez les coureurs avant de les envoyer aux diables. Les propos d'André, quelque chose à propos de marre et de poissons, oscillèrent en sa mémoire avant qu'il ne les chassât. Il apprendrait. Il avait toujours su apprendre. Mais tout de même... Se faire piquer sa bourse deux fois et payer trois fois la valeur d'une marchandise... Il devinait à présent que l'acclimatation serait plus rude que ce qu'il avait envisagé et réfléchissait sérieusement à coller un moment au train de son protecteur du moment. Pour apprendre. Il fallait toujours savoir apprendre.

Il leva les yeux pour examiner l'auberge qu'il n'avait pas regardée en entrant. La salle n'était pas grande, pas claire et pas très pleine ni très joyeuse. Chaque client se tenait à part soi, le regard fixé sur la boisson qui patientait devant lui. Deux tables étaient occupées par un parti de gens animé, mais le murmure de leur conversation était inaudible, malgré le silence relatif de l'assemblée. En face de l'entrée, derrière son comptoir, le tenancier achevait de servir deux verres d'une substance que George ne connaissait pas à la Balafre. Ce dernier adressa, via le miroir dans le dos de son vis-à-vis, un clin d'oeil à George. Il paya les breuvages et vint s'asseoir à côté du jeune homme, l'air toujours aussi goguenard. D'autorité, il lui plaça un verre dans les mains, but le sien d'un trait et attendit.

« Quoi ? Faut que je boive moi aussi ? Je voulais une bière et ça, ça y ressemble pas. Du tout.
- Tu serais pas si stupide que t'en as l'air, alors ? La Balafre sourit doucement. T'inquiète de rien, c'est pas empoisonné. De l'eau vie de poires, pour te souhaiter la bienvenue. Allez, bois.
- Content ?
- Ouais ! Bienvenue, gamin ! Bienvenue dans la plus grande ville du plateau, cité état, capitale de la région et plus grand centre rayonnant de la côte jusqu'aux royaumes elfes !
- Sympa, la tradition, maugréa George. Et tout le monde finit le nez dans le ruisseau, avec un gros pied sur le dos ?
- Seulement toi, gamin. Seulement toi. La Balafre marqua une pause, jouant avec son verre, hésitant. Bon. Allez. Y a deux solutions qui s'offrent à toi, maintenant. Soit tu te lèves, là, tu te tires et tu essaies de survivre dans Prastro, tout seul. T'es pas un méchant, t'es pas trop con, je te donne une semaine, à peu près. Avant de finir - comment t'as dit ? Le nez dans le ruisseau à te noyer dans ton sang.
- Mais !
- Tais-toi. T'es un coureur, gamin. Ça se lit sur ta gueule, dans ta démarche, dans la façon dont tu regardes autour de toi. Pire que ça, t'es un coureur pas fini et ça aussi ça se voit. Même le marchand de viande l'avait saisi, putain. Même ce débile de Foity l'avait vu. En gros, t'es une cible pour tout ce que la ville compte d'un peu interlope : chasses poches, marchands véreux, gens d'armes, journalistes et je passe les meilleurs. Tout ce que la trêve tient en respect va te tomber sur le râble et te presser jusqu'à plus soif. T'es dans la merde. Un temps. Bon après, je te le redis : t'es pas trop con, tu devrais éviter les trucs les plus désagréables et t'en tirer un moment. Mais ça durera pas. Rien que Valdo va pas dormir avant de t'avoir fait bouffer tes dents.
- Et l'autre choix, c'est quoi ? J'te colle au derche, je bouffe ta merde et je survis ?
- D'abord, tu vas reprendre l'habitude de me vouvoyer, gamin, parce que j'aimais bien ça. Ensuite, non. L'autre choix c'est pas de te pendre à mes basques en espérant te repaître de mes miettes. Ça, c'est pas un choix, c'est un enfer : tu tiendrais pas deux jours sur mes pas. L'autre solution, donc, est simple. Tu me suis jusqu'à l'assemblée de l'association et tu te présentes et tu te trouves un patron. Un mec pas trop casse pieds qui accepteras de te montrer la ville.
- Genre toi ?
- Tente pas ta chance ni ma patience, gamin. Une pause. Moi, non. J'suis trop cher pour toi. J't'ai ramassé parce que je rentrai de campagne et que j'ai bien aimé te voir jouer, c'est tout. Nan, moi, plus tard je te montrerai ce que j'ai à te montrer. Quand t'auras grandi un peu, cessé d'être un crétin. Une pause. Et vue ta tronche, c'est pas pour tout de suite. Mais on va faire avec. Moi, seulement, j't'amène à l'association, je te sers de ticket d'entrée et je te recommanderai à quelques pas trop dégueux qui pourraient avoir besoin de quelqu'un.
- Attendez, pas si vite. C'est quoi cette association ? Et la trêve ? J'y comprends rien à tout ça, vous dégoisez depuis tout à l'heure sans m'expliquer quoique ce soit !
- Bon, écoute. T'es perdu et ça va pas s'arranger. Et moi, j'ai autre chose à faire que changer tes couches. Alors on va faire très simple. La Balafre se pencha vers George. Ici, t'es chez moi. Je contrôle cette partie de la ville, depuis l'avenue Trappes qu'on a passé après le marché aux bêtes jusqu'à la rue Géniale, entre la circulaire Arabesque et le chemin vert. Tout le monde t'a vu avec moi, personne te touchera. Je peux pas demander à un type de te filer le train, mais ici t'es en sécurité. Le secteur est vaste, tranquille, essaie de pas y faire trop de conneries, t'as pigé ?
- Et c'est tout ? Vous allez me laisser là comme ça après m'avoir traîné partout ?
- T'as un couteau, t'as un peu d'argent, j'ai payé le coup et tu devrais pouvoir trouver où dormir et où travailler dans le quartier. T'avise pas d'en sortir, c'est tout. Un temps, la Balafre se leva. Ah, une dernière chose. Tu fais une seule connerie dans ce district, voler, tuer, violer, piller, t'amuser en somme, et mes gars te tomberont dessus. Et si t'as pas de chance, c'est moi qui te tomberait sur la gueule. Sur ce, porte-toi bien, je te retrouverai plus tard. »

Et sous le regard médusé de George, la Balafre se leva, salua le tenancier d'un geste du bras et se dirigea vers la porte. Chemin faisant, il toucha le dos d'un homme accoudé sur une table d'une manière spécifique et l'autre grogna en signe d'assentiment. La Balafre eut un sourire satisfait et sortit retrouver l'odeur de la rue et les clameurs des passants.

Il faisait beau, chaud, sec. Son briquet claqua séchement. Pas un seul chasse poche dans la rue, avisa-t-il en tirant sur sa cigarette pour la faire partir. Un ou deux mendiants le saluèrent quand il commença à remonter la rue. Le ciel commençait à tourner au rouge sanguin qui annonçait les fins d'après-midis sur les plaines du Centre. Il tourna la tête vers le beffroi de l'université et chercha vainement à y déchiffrer l'heure. Il était trop loin et secoua la tête. Il avait encore long jusqu'à la nuit et l'interlude du coureur, quoique divertissante, ne devait pas l'arrêter plus longtemps. La Balafre se mit à remonter vers l'extérieur de la sortie par la rue des Tourneurs et, juste avant la circulaire Arabesque, il s'enfonça dans la rue Jézabel pour arriver plus rapidement sur l'avenue Montée. Il resta à l'entrée un moment, adossé à un candélabre, le temps de finir sa cigarette. Il observait les toits avec un claquement de langue réprobateur quand il trouvait, derrière une ombre, un de ses hommes mal dissimulé. Il laissa un mégot au pied du lampadaire et se retourna.

« Ton rapport, Éric ?
- Nous n'avons pas bougé depuis tout à l'heure et rien à signaler. Personne n'a approché les toits ni l'avenue et les gardes n'ont pas cherché à nous déloger.
- Pas même Monteur ou un autre garant ?
- J'ai vu Arno repérer un des nôtres depuis la rue Pias mais il n'est pas monté. Il avait l'air pressé. Quant à Monteur, il était occupé ailleurs, j'ai entendu dire.
- Ouais, t'as bien entendu. Un temps. Bon, on monte. »

Ils franchirent les deux voies de l'avenue pour se porter au numéro douze. Sans frapper, ils entrèrent dans l'immeuble un peu vétuste et le traversèrent pour déboucher dans une petite cour où les attendait un escalier de fer, étroit et obscur, qui montait jusqu'aux toits. Ils grimpèrent les marches quatre à quatre, Éric passant le premier, tout en agilité féline, et débouchèrent sur la terrasse privée de la résidence. La Balafre contempla un moment l'endroit, les yeux plissés.

« Les gens ont parlé ?
- Que dalle. Éric haussa les épaules. J'y ai pensé aussi, mais personne n'a rien entendu donc il n'a pas dû monter par là. »

La Balafre ne répondit rien et se remit en marche. Il prit appui sur une table qui traînait par là pour passer par-dessus un muret qui séparait la terrasse des toits adjacents. Avec élégance il tomba sur les vieilles ardoises. Éric le suivait de près et ils avancèrent un moment à croupetons pour éviter d'être vu d'en bas. Au bout d'un moment, ils finirent par arriver sur un toit vaguement plat qui abritait un entrepôt de textile. La Balafre s'avança et se pencha auprès du cadavre. C'était le corps d'un adolescent d'une vingtaine d'années, un bouc naissant au bas du menton et les cheveux bruns rouille. Il portait des vêtements de chasse poche en grossier tissu brun mat et un gilet de cuir. Sous sa chemise de lin rouge, on devinait un médaillon qui précisait son inféodation et sa filiation. La Balafre grimaça. Inutile de l'ouvrir. La gueule d'ange à l'auréole sanglante était le fils du secrétaire de l'association et ce n'était pas un homme à laisser passer le meurtre de son aîné sans fureur. Son regard se tourna vers la besace qui gisait non loin, complètement déchirée, répandue sur le sol et il compta rapidement les bourses, les couteaux et les crochets. Il secoua la tête et se releva, faisant signe à ses gens de s'approcher.

« Bon, allez les gars, une question idiote, mais on l'élimine de suite : lequel d'entre vous a fait ça ? »

Ils ne protestèrent ni ne bronchèrent et gardèrent le regard droit sur leur chef, sans se départir de leur calme. Il sourit.

« Bien. Timothée, Esterazi et Tolduc, vous préparez un passage pour descendre le corps et dès que c'est fait, vous ramassez tous les amis du gamin, on va vouloir leur parler très bientôt. Mettez-les dans les chambres de l'association. Jeanne, Frelon, Jacques et Richard, vous transporterez le cadavre. Jonathan, file prévenir le vieux de la rue Niveski qu'on lui apporte un truc à embaumer. Qu'il fasse ça vite, je veux le remettre à Jonas le plus tôt possible. C'est compris ? Un temps, des mouvements précis. Bon, qui a fait ça ?
- Aucune idée, Balafre. Esterazi l'a trouvé comme ça ce matin, vers dix heures. On lui a rien volé et personne ne l'a vu commettre un impair dans la semaine. Pour ce qu'on sait, il aurait très bien pu se tuer lui-même.
- En se perçant l'artère sous l'aisselle ? Tu parles. Une pause. T'es sûr qu'on lui a rien piqué ?
- Regarde toi-même : la besace montre un butin à peu près pour un chasse poche de sa trempe, il a ses crochets, ses couteaux, son médaillon, ses chaussures...
- Ouais, ouais, c'est bon. 'Chier, j'avais pas besoin de ça. Déjà que Monteur va être emmerdant...
- Le gosse ? Un temps. Pourquoi tu l'as ramassé ?
- Parce qu'il sait courir. Éric regarda son chef. T'imagines ? Il sait courir. Un coureur, un vrai. Bon, bien sûr, pas formé complètement, sinon il aurait jamais mis les pieds en ville, mais un coureur. Je l'ai vu noter les passages partout où on allait. C'est un bon, Éric, un putain de bon. Et si on fait bien, il nous apportera beaucoup. Les coureurs ont toujours été de grands membres.
- Parce que tu vas en prendre soin ?
- Tu rigoles. La Balafre s'alluma une cigarette. Non, je vais le jeter en pâture à Franck ou Aymé. Je voulais le filer à Jonas, mais maintenant... Un temps. Eh, attendez vous quatre. La Balafre s'approcha du cadavre que ses hommes allaient soulever. Le mouchoir, là, sous l'aisselle. »

La Balafre se baissa et ôta le morceau de tissu tout poisseux de sang de l'aisselle droite du jeune homme. Il avait tourné au marron au fil des heures, mais par endroit, dans les plis qui avaient vaguement échappé à l'hémorragie, se devinait encore une couleur pâle, bleue ou mauve. Il le déplia pour l'examiner plus avant.

« C'est pas à nous, ça, si ? Les cinq hommes qui restaient haussèrent les épaules en réponse. Mouais, j'aurais dû le voir plus tôt. Je demanderais, mais ça m'étonnerait. Il le regardait intensément. Et pas une initiale brodée dans un coin, hein ? 'Chier, les gens lisent plus les vieux romans courtois, merde. »

Dépité, il l'enfonça dans une de ses poches. Jonathan bondit par-dessus le muret et se rétablit sur le toit.

« C'est bon, monsieur. Il dit qu'il peut faire ça dès maintenant.
- Parfait. Allez les gars, en route. Éric tu viens avec moi. Il jeta sa cigarette au sol et son bras droit afficha un air dépité. Eh ouais, va falloir expliquer tout ça à Jonas. On aura de la chance s'il fait pas remonter ça jusqu'à Auguste, mais compte pas trop là-dessus. Un temps. Allez, on y va. »

Il y eut du mouvement sur le toit, et en bas quelques badauds levèrent les yeux attirés par le bruit mais ne distinguèrent rien. Ils reprirent leur marche innocente. Bientôt, il ne resta qu'une tache de sang séchée qui disparaîtrait avec le temps. Le jour s'achevait dans des lueurs orange glorieuses.

Edité par Celimbrimbor le 20/09/14 à 18:09

Celimbrimbor | 01/10/14 19:30

« Finalement, tu m'as pas dit pour ton apprenti.
- Je sais.
- Tssssk... Je vais reprendre une bière. »
Un multivers dans un bar quelconque.

Jonas était un homme noir d'une taille respectable dont le visage affichait clairement qu'il avait connu de la vie les bons et les mauvais côtés et qu'il s'en était sorti parce qu'il l'avait décidé. Il portait un pantalon de toile brune, une ceinture en cuir noire, une chemise de corps brune et un gilet sans manche, noir. Fidèle à lui-même, il n'avait pas interrompu la Balafre et Éric tandis qu'ils faisaient leur rapport. La Balafre affichait un air neutre mais Éric subrepticement laissé échapper une grimace fugace quand il avait serré les dents encore plus que d'habitude. Assis sur son tabouret derrière son bureau, pieds nus, il fixait sur eux regard borgne sans ciller. Ils avaient fini voilà deux minutes et il n'avait encore rien dit. Il mettait Éric à l'épreuve et seulement lui car il savait que la Balafre resterait imperturbable. Il était sans doute déjà ailleurs, en train de penser à tout autre chose ou de planifier le reste de la discussion. C'était évident, puisque c'était exactement ce que lui ferait. Par contre, Éric n'était pas tout à fait du même bois et peut-être craquerait-il. Peut-être seulement, car la Balafre savait choisir ses subordonnés. Il se tut encore et posa ses mains sur la planche de bois de rose qui lui servait de bureau. Le jeune bras droit n'eut même pas la politesse de tressaillir mais Jonas lisait une certaine impatience craintive dans ses yeux. Là ! Il avait jeté un oeil vers la sortie. Le secrétaire abandonna la partie, victorieux.

« Qui d'autre est au courant, Balafre ?
- Ma bande, au complet. L'embaumeur de la rue Niveski, qui sait de qui il retourne.
- Ta bande ne parlera pas, je le sais. Un temps. T'as rien d'autre ?
- Rien. La Balafre riva ses yeux dans le sien. J'en suis navré, Jonas. J'aurais aimé t'amené plus, mais c'est tout ce que j'ai.
- Éric ?
- Monsieur le secrétaire ?
- Laisse tomber les politesses stupides. As-tu oublié de dire ou de montrer quelque chose à la Balafre ?
- Non, monsieur. Éric tiqua en parlant, un léger tremblement le saisissant. Je lui ai dit et vous ai répété tout ce que j'ai vu et tout ce que je sais.
- Très bien. Une pause. Laisse-nous. »

Éric lança un regard à la Balafre qui approuva d'un signe de tête imperceptible. Son bras droit salua le secrétaire puis son chef et sortit du pas léger qui caractérisait tous les membres du groupe de la Balafre. Il ferma la porte derrière lui. Jonas compta jusqu'à dix et ouvrit la bouche mais ne dit rien, arrêté par un geste impérieux de la Balafre.

« T'es bon, Éric, mais pas encore assez pour écouter aux portes des pièces où je me trouve. Dégage. Un temps.
- Il est parti ?
- Oui. Une pause. J'ai bien cru qu'il allait te sauter dessus ou te répondre tout à l'heure.
- J'ai peut-être poussé l'insulte un peu loin en mettant en doute sa loyauté envers toi. Jonas se leva et passa de l'autre côté du bureau. Montre-moi le mouchoir, s'il te plaît. »

La Balafre fouilla dans une de ses poches et en retira le morceau de tissu autrefois mauve ou bleu qui s'était rigidifié à mesure que la soirée s'était écoulé. Il le tendit à Jonas qui l'examina avec attention, le tournant dans tous les sens, cherchant un signe quelque part. Il finit par le rendre à la Balafre avec un grognement de dépit.

« Plus personne ne brode ses initiales sur les mouchoirs.
- Eh ouais. La Balafre rit doucement. Les traditions se perdent, pas vrai ?
- Tsss. Un temps. D'où il sort, ce mouchoir ?
- Bah. Un temps. J'ai une petite idée mais elle va pas te plaire.
- Allons bon. Parle.
- Quand on a retrouvé ton gamin, sa besace était complètement défoncée. Déchirée, éventrée, ouverte n'importe comment, on te l'a dit. La Balafre se palpa les poches et grogna en découvrant qu'il n'avait plus de cigarette d'avance. Il tira sa blague à tabac et entreprit de s'en rouler une. Sauf que rien ne manquait. On lui a rien tiré, à ton gamin, que dalle. Y avait encore les bourses qu'il avait chipé, ses crochets, son médaillon. Même ses pompes et ses fringues.
- Sauf qu'un type qui chercherait à se venger ou à tuer par plaisir ne se serait pas emmerdé à fouiller le sac de Gérôme, c'est ça que tu pointes du doigt. Et s'ils s'étaient battus pour la besace et avaient été surpris ? Que l'assassin s'était enfui avant de pouvoir piquer ce qu'il voulait ?
- Mes gars ont fait le tour du quartier : personne n'a rien entendu, donc c'est impossible. Il alluma sa cigarette. Donc je te propose l'hypothèse suivante : ton fils transportait quelque chose dans la besace, quelque chose pour lequel quelqu'un l'a tué sur le toit. Les questions étant, de là : que transportait-il ? depuis et vers quel quartier ? pour le compte de qui ? à destination de qui ? pour quelle raison ? et pour quel profit ?
- Je ne comprends pas la dernière question, Balafre.
- Bah : ton fils était ton fils. Ça lui rendait pas la vie facile parce que tout le monde aimait bien l'emmerder, mais il était promis à un bel avenir dans l'association, tu peux pas le nier. En outre, étant ton fils, il était relativement protégé des emmerdes les plus communes. Tous les chefs de bandes le surveillaient un peu et s'assuraient que leurs gars le rudoient pas trop quand ils lui tombaient dessus. Tu me suis ?
- Jusque là, ouais, nous sommes d'accord.
- Bon. Donc, toujours en admettant que ton gosse transportait quelque chose, voici les possibilités. Soit il ignorait ce qu'il transportait, ce que j'exclus car il était trop malin et pas assez sûr de sa force pour le faire.
- Toujours d'accord.
- Soit il savait ce qu'il transportait et là, de deux choses l'une. Il transportait ce truc pour le compte d'un ami dans le besoin et certains de mes gars sont déjà en train de les récupérer, donc on pourra vérifier très vite ; soit il servait de mule pour un inconnu. Il tira une bouffée sur sa cigarette. Et c'est là qu'entre en jeu l'idée de profit.
- Et là, nous divergeons. Explique.
- Simple : menacer ton fils, c'était menacer l'association. Il était pas suffisamment idiot pour se laisser prendre à un chantage à la con sans t'en parler avant pour assurer ses arrières et les tiens. Donc on oublie cette idée. Une bouffée. Non, s'il transportait un truc dont il savait la valeur, il aura fallu que quelqu'un lui promette quelque chose que ni toi ni l'association ne pouvait lui offrir. Quelque chose qui vaille la peine qu'il risque sa peau et qu'il te le taise.
- Ça fait beaucoup d'hypothèses pour en arriver là, Balafre. Un temps. Mais je suis d'accord, malgré moi. Il m'aurait parlé s'il avait flairé le coup fourré. Un temps. Penses-tu vraiment que c'est le pur profit qui l'a motivé ?
- J'en sais rien, Jonas. J'en sais rien du tout. Il écrasa sa cigarette sur le talon de sa botte. J'exclus pas l'idée que quelqu'un veut t'atteindre non plus. Faudrait que tu sortes ton cadet des chasses poches assez vite, d'ailleurs.
- C'est fait. Un temps. T'as pas de réponse, alors ? Rien du tout ?
- J'aimerais. Mais là, j'ai que des conjonctures. Même l'idée que ton fils n'ait pas été assez bête pour transporter un truc dont il ignorait tout, je la garde sous le coude au cas où...
- 'Chier. Jonas faisait les cent pas. Quand j'y pense, même ton hypothèse de départ est foireuse, le transport.
- Ah, non, pas celle-ci. Plus j'y pense et plus je me dis que c'est la seule chose qui tient la route dans mes histoires.
- Pardon ?
- Le mouchoir. Jonas s'arrêta et comprit. Eh oui. C'est pas à un de mes gars, c'est pas à ton fils parce que tu connais la tradition courtoise, c'est pas aux chasses poches, c'est à personne. Et un tueur aurait pas essayé de boucher une blessure aussi nette.
- Il enrobait la marchandise et l'autre ne l'a pas emporté avec lui pour une raison ou pour une autre. La Balafre hocha la tête. Et Gérôme a essayé de contenir son hémorragie avec.
- Exactement. Il devait espérer qu'un de mes gars passerait pour la patrouille. Pas de chance, j'étais pas là et il est tombé pile entre deux rondes. »

Jonas afficha un air pensif et retourna s'asseoir à son bureau, les mains posées sur la planche, le regard dans le vide. La Balafre souriait doucement et se mit à examiner les rayonnages d'une des bibliothèques. Il fallait que le secrétaire intégrât toutes les données et informations du problème pour relier les points entre eux mais il ne doutait pas qu'il parviendrait aux mêmes hypothèses que lui, surtout à présent qu'il avait défriché une partie de la route pour lui. Il saisit un exemplaire des Contes Amoureux du Temps Jadis et l'ouvrit à l'histoire du chevalier aux oiseaux et commença à lire pour passer le temps. Il la connaissait par coeur mais les aventures de la princesse Andréa et de son enfermement dans un château magique l'amusaient toujours un peu. Et puis ce chevalier dont le surnom lui venait que les oiseaux l'aimaient et qu'il comprenait leur langage et qu'il avait un bouclier de plume l'amusait beaucoup. Enfin, ce qui ne lassait pas de lui plaire, à une autre échelle, était la discrète charge homoérotique que le conte déployait, à travers le prénom épicène de la princesse et les qualités féminines déployées par le chevalier. À une époque où l'homosexualité était punie de mort, cela montrait un courage certain de la part de l'auteur ainsi qu'un art consommé pour ne pas se faire prendre. Chaque fois, il trouvait un délicat travail de dissimulation sous les accidents obligés de la tradition. C'était une chose admirable, pensait la Balafre, que la littérature. Elle recelait tellement de trésors et de merveilles qu'elle représentait un voyage toujours plus puissant que la réalité, même si elle l'imitait parfois. Il eut un petit sourire quand Jonas claqua de la langue, ferma le livre et le rangea.

« J'ai tout revérifié, je suis d'accord avec toi. Le secrétaire tapotait son bureau. J'imagine que tu as déduit la même chose que moi sur l'assassin ?
- Sans doute. Entraîné, rapide, sachant passer les toits sans se faire repérer. Un temps. Tourne ça comme tu veux, mais finalement on en arrive à ça :
- Il s'agit de l'un des nôtres.
- Voilà. Et pas un pécore.
- 'Chier. On n'avait pas besoin de ça.
- Tu vas voir Auguste ?
- Non. Une pause, longue. Non. Je devrais peut-être, mais c'est trop personnel encore pour que je doive lui en parler. Tant que nous n'aurons pas la certitude qu'il s'agit de l'un des nôtres, l'association n'en entendra rien. Je compte sur ta discrétion et celle de tes hommes, Balafre.
- Bien noté. Je vais passer le mot aux miens. Tu veux de l'aide pour cuisiner les amis de ton fils ?
- Non, je m'en charge seul. Un temps. Bien, je ne vois rien d'autre à ajouter, je vais te remercier.
- Une dernière chose alors. Jonas s'était déjà levé et lui décocha un regard interrogateur. Lors de la prochaine assemblée de l'association, je vais introduire quelqu'un. Jonas plissa l'oeil. Un pécore, un peu lourdaud.
- Fous-le aux chasses poches, alors.
- C'est un coureur, Jonas. Et un bon avec ça. Je l'ai trimballé dans la ville ce jour et il notait tout. Il a ça dans le sang et j'ai dans l'idée que placé où il faut, entraîné correctement, il donnera quelque chose de bien.
- Tu dis ça parce que le dernier coureur à être entré dans l'association c'est toi ?
- Jonas, il est meilleur que moi. En talent brut, s'entend. Ce gamin pourrait amener l'association bien plus haut qu'elle n'est aujourd'hui et lui donner les couleurs qu'ils recherchaient y a cent ans.
- Tu veux quoi ?
- Je vais pas te demander de le prendre, tu vas avoir d'autres chats à fouetter. Jonas opina du chef. Je voudrais que tu l'interroges en personne et le dirige vers Aymé.
- Il est vieux, le Aymé.
- Ouais, mais c'est un des rares indépendants de l'association qui ne soit pas un foutu fils de chienne avec des visées hégémoniques débiles.
- Ne préfères-tu pas t'en occuper toi-même ?
- Non. Je vais avoir Valdo dans les pattes très bientôt et je suppose qu'il va pas venir tout seul. Puis si je le faisais entrer directement, les chiards des autres pousseraient une gueulante. Un temps. Qu'il apprenne et fasse ses preuves chez Aymé d'abord. D'accord ?
- Entendu. Jonas tendit la main. Merci, Balafre.
- T'en fais pas. Il serra la main tendu. On comprendra et on l'aura et l'association jugera. Un temps. Tiens le coup. »

La Balafre et Jonas se regardèrent une seconde ou deux encore avant que le secrétaire ne détachât sa main et ouvrît la porte. La Balafre sortit, l'entendit se fermer derrière lui et fit deux petits pas sur la gauche pour sortir de l'angle de vue de la serrure. Il fit semblant de marcher en simulant l'éloignement du son sur les dalles de pierre et compta jusqu'à neuf en se positionnant de telle façon à pouvoir se coller au plafond du couloir. Il atteignait dix quand Jonas ouvrit la porte et jeta un oeil par l'embrasure. La Balafre retint sa respiration en sachant que le secrétaire ne lèverait pas les yeux. Ils ne levaient jamais les yeux. La porte se referma, la Balafre se laisse tomber au sol sans un bruit, tout en élégance. Immobile, le souffle paisible et inaudible, il se concentra. A l'intérieur de la pièce, on entendit un bruit de table et de chaises renversées, de bibliothèques jetées à bas, suivit d'un long silence et de sanglots étouffés. La Balafre eut un sourire mauvais.

Il comprendrait avant l'association, trouverait bien avant elle et jugerait pareillement. On ne tuait pas la famille d'amis. Encore moins sur son territoire. Il s'éloigna dans un silence absolu.

Edité par Celimbrimbor le 01/10/14 à 19:30